Ato de Amores.

Quem éramos nós?
Vagantes moribundos.
Orbitávamos no mundo.
Os ventos cênicos nos sopraram.
Unimo-nos. Formamos uma célula única.
Que, como bem sabemos, se divide, de reagrupa.
Somos parte de um mesmo organismo vivo.
E vivo estamos, hoje, depois de juntos água, terra, fogo e ar.
Elementos em amálgama.
Barcos que rumam ao horizonte.
Repleto de luzes brandas e palcos infinitos.
Atrás de cortinas rubras.
Tablados que nos comportem.
Felizes e Tristes aos mesmo tempo.
Tragicômicos. Gregos e Urbanos.
Montéquios e Capulletos.
Estados Unidos e União Soviética.
Judeus e Hitlerianos.
Dia e noite.
Simplesmente juntos.
De mãos dadas.
Caminhando na estrada dos tijolos amarelos.
O caminho das artes.
Fingindo, esse é o nosso ofício.
Mentir aos povos. Fazê-los crêr no que contamos.
Ou cantamos, ou apenas dizemos.
Dando vida à corpos inertes.
Fazendo as palavras grafadas há séculos pulsarem no papel.
Tomarem formas sonoras e chegarem aos ouvidos alheios.
Não nos cansemos. A jornada está só começando.
Juntos sigamos até o fim.
Quando de canudo nas mãos possamos mostrar ao mundo a que viemos.
Brincar de brincar de ser artista.
E sê-lo tão sério como nos convém.
Como deve e deverá ser sempre.
Simples e claros.
Atores.
E não só isso. Mas tudo que possa-se agregar ao termo.
Cênicos profissionais.
Mandantes da arte teatral.
Senhores absolutos dos afazeres.
Capacitados seres de artes.
Ato de amores.
Amadores dos Atos.
E sentir a ânsia costumeira ao abrir as cortinas.
E entrar dominando todas as platéias.
Até o momento do último suspiro das personagens.
Ao ouvir os merecidos aplausos.
Que toquem as batidas Molière.
Estaremos prontos.
Merda!

Quase Ultimatum.

O caos urbano me toma.
Os motores estão arrancando eternamente.
O calor infernal absorve meus líquidos.
Eu tento não entrar na paranóia da cidade.
Impossível. A sociedade neo-liberal capitalista no corrói.
Não faço apologias a uma nem outra forma de governo.
Sou apartidário. Nem direita, nem esquerda.
Sou livre. E como cidadão livre não admito qualquer regra.
Não permito que me rotulem. Sou absolutamente impune.
Quero fazer o que tiver vontade. Apenas viver.
Sem ter quer responder a nada, ninguém.
Transpassar a vida e não restar mais que cinzas.
No momento em que deixá-la.
Penso como os grandes criadores do mundo.
O filósofos da arte. Minha obrigação única no mundo é ser artista.
Viver de arte, comer, respirar, sonhar de, com, para arte.
Ser uma alma diferente dos simples mortais.
Não por ser superior. Apenas por ser artista.
Por estar mais perto das forças ocultas superiores.
Por não temer a morte. Por ser um ser de ação.
Não estar passivo aos desmandos dos mundos.
Vão para suas casas mandar nos seus subordinados.
Em mim niguém manda. Faço o que tenho que fazer.
Nada a mais. Nem tampouco a menos.


P.S.: À memória de Fernando (Genial) Pessoa e seus Eus.

Fim de Ano.

Os dias não passam. O ano não acaba!
Por que querer que o ano acabe? Se nada vai mudar.
Apenas passa-se um mês, não há uma drástica mudanças de comportamento, de tempo, de nada. Tudo permanece imutável. As minhas dores serão, sempre, as mesmas, quer queira ou não.
Vocês que me vêem assim normal não imaginam o que passa no meu interior. Minhas carnes tremem de ódio. O meu coração está dilacerado de dor. A minha alma está fria.
E eu continuo o mesmo.
O tempo virá aplacar minha dor.
Mas não apenas a mudança de um ano para outro. Um tempo muito maior.
Talvez séculos, talvez só em novas vidas que eu venha a viver eu consiga parar de me doer.
Talvez nunca minhas carnes cicatrizem.
Pois ao findar uma desilusão aparece outra.
E assim a vida segue.

Uma Manhã Não Dormida.

Sinto novas pulsações para escrever.
Prometo não me alongar tanto quanto antes.
Dormi mal aquela noite. Tive pesadelos horrendos.
Suei muito na cama. Saí dela e fui para o sofá, que por ser pequeno quebrou-me a coluna.
Não sei por que não consegui chegar ao terceiro estágio do sono, o profundo.
Meu corpo queimava no colchão.
Tive pensamentos tropicais. Praia, mar. E o tempo estava gélido, quase glacial. Meu papagaio gritou a noite inteira. Ajudando ao meu não conseguir dormir.
Tomei calmantes, barbitúricos, sedativos. Nada me apagou. Não consegui aforgar-me em mim mesmo.
Não sonhei quase nada. Pesadelos. O sol tostava-me pelas frestas das janelas. E o tempo esquentava. Não queria olhar o dia pela janela do quarto. Tinha medo de ver a cidade correndo sem parar.
As buzinas tomavam uma proporção absurda aos meus sensíveis ouvidos.
Minha cabeça parecia conter uma bomba-relógio, pronta a explodir a qualquer momento. Quando menos se esperasse. E o relógio corria como louco.
E nada de sono. Apenas uma leve sonolência. Que não conseguia me derrubar.
O orvalho da manhã banhava as plantas. Bah! Quanta baboseira poética.
Vão às favas com poesia. Cansei das letras.
Tudo que se escreve deve antes ser vivido. Não apenas grafado.
Bocas devem antes murmurar as aleatórias letras. Não as mãos escrevê-las.
E lá vou me estendendo além do desejado.
Por que tudo brota? Não sei a razão.
Apenas obedeço impulsos.
Como o coração nos põe vivos.
Inconscientemente.

Diário de Uma Madrugada.

Preciso escrever. São quatro horas da manhã.
Vejo a janela, a cidade toda acesa aos meus pés.
Tenho vontade de correr por entre os prédios. Talvez conseguisse.
Se meus pés me obedecessem. Não tenho controle sobre meu corpo.
Nem tão pouco sobre minhas mãos. Que digitam rapidamente.
Letras aleatórias que vão formando palavras que meus lábios não conseguem dizer.
Apenas graficamente representá-las no papel. Que papel? Se escrevo num computador.
Rendendo-me à tecnologia que afoga o mundo capitalista do século XXI.
Preciso escrever, cada vez mais, mais rápido, mais desordenamente.
Textos, peças, poemas, poesias, rabiscos. Tudo que contiver palavras.
Quero expressar todo o meu complexo ser. Complicado viver. Eternamente confusa mente.
Eternamente absorto no meu mundo interior. Não sei se autista. Ou artista. Eu apalermado.
Inconscientemente escritor. Conscientemente nada. Fragmento externo de uma célula interna.
Constituinte de uma geração alienada. Vertente diferente para mim busquei. Talvez superior.
Não sei! Talvez inferior. Também não o posso dizer. Apenas realizante para meu ser interior.
Inteiramente entregue ao difícil ofício de representar. Não só na dita vida real. Mas também nas vidas ilusórias as quais a profissão me permite. Sonhar hoje, dormir amanhã, ser o presente.
O momento existente entre o abrir e o fechar das vermelhas cortinas dos meus diversos palcos.
Luzes brandas ao fim, aplausos calorososo, mesmo que de um único assistente. Personalidades que me ensinam a como viver, e também como não se viver. Apenas estão lá mortas, esperando uma alma que as faça viver. Personas que visto como uma mão calça uma luva. Parcelas de vidas que adquiro e somo à minha vida. Vidas que trago arraigadas em mim.
São quase quatro e meia da manhã. A luz vai subindo, a lua vai perdendo seu brilho e fulgor.
A cidade vai se apagando, recebendo aos primeiros raios da manhã. Eu ainda estou assim. Estático, escrevendo em frente ao computador. Penso em não mais viver.
Tive pensamentos nefastos. Pensei em findar com tudo.
Não o fiz. Parei, pensei, como sempre, em quem me rodeia. Não tive coragem.
Por que minah vida é tão cheia de negações? Senti um frio me tomar. Ao vento da manhã.
Vem chegando o dia, meu maior inimigo vai reinar impunemente no céu.
A lua perde seu posto, cai no ostracismo até a hora do vilão se retirar do firmamento.
Trocas diárias. Que me enervam. Só durmo de dia, pois tenho medo do escuro.
E como não tenho nenhum braço pra me confortar não durmo a noite.
Minha cama é muito grande. Meu corpo se perde, como uma agulha no palheiro.
Imerso em sonhos que nunca se tornam reais tento dormir.
A janela ao meu lado parece se mexer. Tive um sobressalto. Suspirei.
Vi mais uma dúzia de janelas se apagarem. Estrelas sumirem.
Alvas aves gorjeiam. Irritantemente.
Buzinas e ronco de motores vão se fazendo ouvir.
E eu não penso em parar de escrever. Meu interno quer saltar corpo a fora.
Tento conter todos os meus impulsos criativos.
Vontade de gritar, correr entre as ruas agitadas da cidade, bater nas pareder.
Quebrar vidros, espelhos, rasgar cartas, queimar fotos. Destruir livros.
Remexer nos baús antigos e fazer extinguir-se todo e qualquer vertígio do passado.
Seja ele remoto ou não. O ontem já devia ter-se apagado de mim.
E tudo fica pregado na minha pele como uma tatuagem indesejada.
Vontade de beijar os tijolos que me sustentam. Arquétipos de um protótipo de ser humano.
Não tão humano, desejos e sentimentos animalescos. Atitudes comedidas.
Desmedidas idéias. Apenas idéias. Ações discretas. Chamativas afirmativas.
Minha cabeça roda. Tenho fobias inexplicáveis. Tenho horror a tudo que faça medo.
Tive, um tempo, medo do amor. Acho que ainda tenho. Me entrego, jogando a vida toda pro alto.
E perco tudo, tudo se quebra ao voltar ao solo. Até eu me quebro. Fico desregrado. Desmedido. Irreal, surreal. Neoliberal, socialista, marxista, neoclássico. Toda e qualquer qualificação político-social-artística. Nada e tudo ao mesmo tempo. A voz que é a fricção entre o tudo e o nada.
O ser e o não ser. Yin e Yang. Jeans e camiseta. Aos gritos de "Pega, Mata e Come". Onde queres algo sou totalmente diferente. Sou igual a você, eu nasci pra você. Sou Pessoa na Bahia. Sou Lispector na Rosa-dos-Ventos. 1971, eu nem pensava em ser vivente. E ela brilhava livremente. Com censura, e ela lá. De negro. E viva. Gritando pela liberdade. O que a deixa feliz. O que nos deixa feliz. Somos filhos de Iansã. Rainha dos Ventos, Raios e Tempestades. Tempestuodo Orixá. Filhos seus são rascantes. Marcantes. Lancinantes.
São seis da manhã. O medo me toma por completo. Tenho que parar de escrever. Desligar o computador. Deletar o texto. Não guardar nada dessa infernal madrugada. Indo me esconder do dia que brilha livremente na cidade. E me aflige. Paro agora, pois não devo continuar. Pelo menos agora.

Satisfação

Que tal espírito me toma?
Que força magnética exerces sobre mim?
Que olhos me perfuram a alma?
Por que me fazes te amar?
Quisera porder odiar-te.
Afasta-te de mim.
Não só hoje, mas sempre.
Vai-te para longe.
Passa como os ventos.
Deixa tua marca.
Já que impossível seria.
Retirar as chagas que fizestes em mim.
Abristes meu corpo ao meio.
Escarnando-me total.
Absolutamente entregue a ti.
Fizestes de mim teu escravo.
Apenas ao teu olhar tremo.
Palpita-me o coração ao menor rumor teu.
Teu cheiro me enoja. Não me excita mais.
Teu corpo é horrendo aos meus olhos.
Não és mais tão bela quanto antes.
Pois não te consigo odiar.
Tento imaginar-te diferente.
Não obtenho sucesso.
Quero livrar-me de ti eternamente.
Desejo ardentemente teu fim.
E não mais tu junto a mim.
Não! Não, minhas palavras estão loucas.
Não sei mais o que digo.
A desilusão nos faz enlouquecer.
Tudo é mentira.
Tu bem sabes.
Quero-te cada dia mais.
Cada segundo sem ver-te é um século.
Teu cheiro sinto ainda em mim.
Tu que nunca estivestes corpo a corpo comigo.
Minha amiga. Qual o quê?
Quero-te mulher.
Minha, só minha.
E de mais nenhum outro par de olhos flamejantes de desejo.
Meu sentir estar-se esvaindo.
Meu corpo não resiste mais as dores.
Entranhas estão em brasa.
Ardendo por ti, para ti.
E tu finges não saber.
Regojizates ao me ver assim.
Vibras com meu penar.
E eu te amo tanto.
Eu te amo...

Vestígios Apagados.

Onde estão os braços que envolviam?
Os olhos que me fitavam dias à fio?
Mãos que me acariciavam?
Lábios que me esquentavam?
Pés que caminhavam comigo?
Coração que compassava com o meu?
Não te tenho mais...
Na realidade nunca tive.
Sempre sonhos, imaginações.
Pensamentos positivos.
Resultados negativos.
Solidão. Eterna e firme.
Alma dilacerada.
Olhos sem vida.
Mãos frias.
Lábios secos.
Braços inertes.
Pés estáticos.
Coração que não bate mais.
Não há vestígios do que um dia fui.
Sou outro.
Absolutamente diferente.
Menos humano.
Mais imóvel.
Quase um ser sem vida.
Um total corpo pesado.
Sentidos apagados.
Nada do anterior tudo.