Sem mais.

Do que eu sinto, só o tempo dirá se verdadeiro é.
Do meu amor ninguém poderá caçoar.
Eu sou assim. Um inveterado amante.
Amor está em cada parte de mim. Dentro.
Para fora. Exalando. Expelindo por cada poro.
Meus olhos brilham. Mãos geladas.
Coração em disparada.
O mundo pára. E só te vejo.
Nada mais tem cor, nada tem vida.
A pulsação está apenas na nossa troca de olhares.
Eu te amo, tu me amas, eu te olho, tu me olhas.
Meus olhos penetram por tua alma, revelam meu desejo.
Teus olhos retribuem. E é bonito, sentir.
Eu não posso acreditar que tudo é sonho.
Que nada é real.
Eu amo, eu sinto, eu sofro, eu pulso, eu estou.
E tudo é ilusão.
Apenas ilusão.
Solidão sem fim, de noites e dias chatos.
Que se sucedem sem que haja vida em mim.
Apenas um resto do amor que tive.
Um rastro mínimo da verdade que existiu um dia.
O meu amor foi diluído, desfeito.
Corróido pelo ciúme, consumido pela vontade de ter-te.
E findou-se.
Acabou o tempo.

Sem você.

Enquanto queimo meu dinheiro, a vida passa.
Quando te afogo no álcool, me afundo.
Da minha janela nada vejo.
Apenas a escuridão da noite, o brilho da lua, rainha, no céu sem estrelas.
Daqui de dentro de mim vazio o mundo principia.
E se finda.
Mundo que se resume a mim, hoje.
Um dia foi extenso.
Te incluía.
Minha vida é sem cor, meu peito vazio, minha alma é fria.
Tua lembrança me assombra, me ronda noite e dia.
O velho rádio não toca outra música, apenas a nossa.
Cada nota me corta a pele, fere.
Eu queria fazer alguma coisa.
Sou sem vida, sem ação.
Estático, monocromático.
As noites são cada vez mais longas.
Os cigarros queimam mais rápido.
E o tempo não passa, não se desfaz a saudade que me aperta.
Junto à janela minha cadeira, que nunca está desocupada.
Estou sempre ali.
Olhando o final da rua, esperando rever aquele vulto.
Quem sabe de volta...
Nada, apenas o desejo de ter-te outra vez.
A vontade de sentir teu cheiro, tua pele outra vez na minha.
E sinto frio.
Fico sem você, sem amor, sem ninguém.
Esperando, esperando, esperando...

Ciúme

Que dimensões meus sentimentos tomam hoje?
Nem eu mesmo sei.
O ciúme me toma por completo.
Não deixando espaço para o perdão, a compaixão.
Só permite o amor. Amor violento.
Dominador, um sentimento virulento.
Doença maldita.
Que me corre nas veias.
Galopa como um animal feroz.
Dilacera minha alma.
Me faz sofrer.
Corrói minhas entranhas.
Me priva de meus sentidos.
Do meu juízo, dito normal.
É uma força que me arrebata.
Domina.
E eu não sei como curar.
Desmanchar.
O ciúme que me mata.
Silenciosa e vagarosamente.

Representar

Vai.
Entrega-te por completo.
Vive loucamente.
Representa tua personagem visceralmente.
Corre pelo palco da vida.
Exaure todasas tuas forças.
Não teme o amanhã.
Dar-te inteira.
Deixa-te possuir.
Dominar pela força de outrem.
Por quem te fazes passar.
A quem fazes viver nesta hora.
Sofre as dores.
Ama, alegra-te, chora.
E por fim deixa-te carir, exausta.
Consumida.
Fraca e realizada.
Até de novo subir do pano.
E as luzes brilharem.

Indecisão.

A indecisão move o mundo.
Mexe o medo.
A inconstância das pessoas.
O momento presente é rápido.
A mudança de hábitos se dá em segundos.
E assim por diante.
Sempre insconstante.
Agora é, ontem não foi, amanhã nunca será.
O tempo é presente, infinitivo.
Ar. Er. Ir.
Não há firmeza, decisão.
Definição.
Sempre frouxo, sem amarras.
Correndo solto.
Folgado.
E tempo passa.
E as pessoas não se firmam.
Não fincam pé.
Jamais criam raízes.
São fracas.
Vão-se com o vento.
Planam, sem pousar.
Aéreos seres.
Que se põem eternamente à favor do vento.
Faça o tempo que fizer.
Vão.

O Funeral

Seu maior medo era ser enterrado como indigente.
Pedia a todos os conhecidos:
- Se eu morrer antes não me dêem um enterro de cachorro! Volto pra puxar o pé!
Morria de medo da morte.
Porém, não largava a boemia.
Um dia, voltando de uma noitade, sentou-se na praça.
E ali mesmo ficou.
Morto.
Os amigos o levaram para casa.
Entregaram-no à família.
Que tratou de tudo como o desejo do finado.
Qando começou o velório lá estava:
O corpo estendido.
As mãos unidas,
Sobre o peito repousam.
Os olhos sem brilho, fechados.
A face levemente arroxeada.
O semblante sereno.
Vestia seu paletó mais bem talhado.
Os cabelos estavam como de costume.
Penteados para trás.
Um terço de madrepérola ornava-lhe as mãos.
Outrora tão quentes e macias.
Agora frias, entrelaçadas.
Os sapatos de verniz, meias de seda marrons.
Os cravos-de-defunto arrematavam aquela fotografia.
A almofadinha de cetim roxo acomodava a cabeça.
Um fino véu lhe servia de coberta.
A madeira era de melhor qualidade.
Os puxadores de bronze.
Nos quatro círios de prata ardiam velas enormes.
As coroas de flores eram inúmeras.
"Ao Grande Homem Fulano de Tal", "Saudades Eternas"
Tanto esmero, para tudo ir pra baixo da terra.
Um buraco fundo e escuro.
Onde todo luxo é indiferente.
Mas, ele assim, queria.
E assim foi feito.
Para que não viesse puxar o pé de ninguém.

Grito silencioso.

O que se grita, eu já conheço.
O medo.
Temor.
Quem grita.
O grito preso, no meio da garganta.
Gutural.
Eu quero gritar.
Meu corpo treme.
O ar não sai dos pulmões.
Perdi as forças.
Meu grito não se ouve.
Está parado.
Preso em mim.
Eu quero gritar.
Preciso explodir.
Bradar violentamente.
Urrar.
Só sussuro.
Digo baixo.
Baixinho.
Te amo.
Quando devia dizer amei.
Te amei.
Silêncio.