A pequena.

Sentada debaixo daquela frondosa árvore ,cuja copa lhe fornecia uma grande sombra, pensava coisas soltas. O chão estava recoberto de folhas secas, folhas recém caídas, sementes de frutos bicados pelos pássaros. O silêncio era absoluto, naquele antigo jardim. Neste momento algumas outras folhas tocavam o chão. Como num balé cordenado, pelo vento, chegavam lentamente ao solo, para enfim repousarem. Seus longos cabelos estavam presos em grossas tranças. Seu vestido xadrez surrado mal lhe cobria o corpo. Usava-o desde os nove anos, já estava com quatorze. A saia já perdera o abanhado há bastante tempo. Seus pés encolhidos dentro daqueles velhos sapatos de couro gasto. Seus olhos ainda eram vivos. Sua tez alva como neve. Seus lábios tão encarnados pareciam pintados. Olhando o balé das folhas recostou a cabeça no grande tronco. E adormeceu. Num instante se viu novamente aos nove anos. Junto de seus pais. Apesar do tempo ainda podia reconhecer cada detalhe daquelas faces tão queridas. Abraçava-os com sofreguidão. Sentavam-se num enorme gramado, riam muito. Seu pai com o livro de contos que costumava ler para sua pequena. Ela deitada com a cabeça no colo da mãe, ouvia atentamente o que seu pai lia. O seu tradicional conto de princesa, fadas e príncipe. Quando seu pai terminou o conto fechou o livro com grande barulho. A menina então acordou. Assustada. Olhou ao redor, se deu conta que voltara à realidade. Uma lágrima lhe caiu sobre a face. Com sua mão suja de terra e de longos dedos enxugou-a. Levantou-se, ergueu a cabeça e seguiu rumo ao que lhe esperava. Fosse o que fosse.

Do almoço...

Um Coca-cola aberta. Um prato sujo. Copo de gelo, fatia de limão. E uma figura mórbida sentada em frente. Era assim que passava dos os dias, exceto sábados e domingos, no horário das 12 às 13 horas. Naquele velho botequim de esquina. Saia apressado do trabalho para se refastelar naquele prato-feito. O cardápio não era tão variado. Ia de bife à galinha. Passando por suas variantes, assado, cozido, guizado, de molho. Era uma alimentação bem comum. E se sentia feliz. Um pequeno café. O último cigarro no caminho de volta. A bala de menta. E seu hálito ficava uma mistura de gordura, tabaco, café e menta. A satisfação maior era sentar-se à sua mesa no escritório, debaixo do ar-condicionado, recostar a cabeça na parede e tirar vinte minutos de um cochilo desajeitado. E enfim estaria pronto para prosseguir mais um fatigante período de trabalho. Seu colarinho apertava, não se sentia a vontade usando gravatas. Pensou na praia, na sensação de pisar descalço na areia. Sentiu o cheiro da maresia, o calor do sol. Seus pensamentos foram interrompidos pelo insistente telefone que tocava. Tirou o fone do gancho, atendeu a ligação. Resmungou qualquer coisa de volta, sem ar muita importância. Queria ansiosamente voltar aos seus pensamentos paradisíacos. Tentou retomar aquela sensação, não conseguiu. Se deu por vencido. A realidade o trouxera à tona. Se tornava inevitável tentar adiar. O dever lhe chamava. E lá se foi, pesado, prosseguir sua jornada de trabalho...

Sala vazia.

Caminhava naquela sala escura. Conhecia cada centímetro daquele lugar. Corria as mãos pelas paredes frias. Tão sujas como sua alma. A sala estava vazia. A janela fechada. Era fim de tarde. O sol já se ia, levando consigo toda claridade. Ficava ali, agachado num canto qualquer. Onde duas paredes se beijavam. Conseguia ver todos os movéis que estiveram ali, durante tantos anos. As várias mesas, cadeiras, poltronas, tapetes, vitrola, radiola, revistas, cartas. Revia todos os que recebera ali, para longas conversas, noites de música. Cinzas dos últimos cigarros ainda se encontravam pelo chão. A poeira escondida por décadas embaixo do tapete ainda morava ali. As muitas camadas de tinta das paredes impregnavam as sensações. E podia sentir todas. Todas as alegrias, as tristezas. Ainda estava agachado num canto qualquer. Olhava o teto. Sentia ainda o brilho do velho lustre aceso. E ali, naquele momento nenhuma luz existia. Passou a mão no rosto. E se deu conta que assim como aquelas paredes seu rosto também era frio, imóvel, velho. Cheio de marcas do tempo. Cada segundo vivido estava impresso ali, em sua face. Seus cabelos começando a pratear e rarear. Seu corpo refletindo o peso dos anos. Seus passos, antes agéis, firmes, hoje vagarosos e vacilantes. Levantou-se. Encostou-se à janela. Não abriu. Apenas escutou os rumores da rua. Aquela rua. Não conseguiria abrir a janela e não ver mais a rua de sua infância. Estava agora tomada e gigantes de concreto. Seguiu seu percurso pelas paredes, até se deparar com a porta. Corajosamente abriu-a. Saiu daquela sala. E no seu íntimo se sentiu feliz, pois saia pela última vez. Fechou a porta atrás de si, com grande estrondo. Sepultava, ali, naquela sala todo o seu passado. Iria, agora, viver uma nova vida. Andou até a praia. Sentou-se mirando o mar. E ali ficou.

Cicatriz

Acabou a festa.
Me fez te amar.
Para quê?
Voltou pra casa.
Me deixou.
Disse adeus da escada.
Nem olhou pra trás.
Dia sim, dia não eu lembro.
Voltei à escuridão.
Sem você.
Não me arrependo de nada.
Apenas do meu ciúme.
Ele corroeu-nos.
Abriu um abismo entre nós.
E hoje cada um vive no seu mundo.
Longe.
É muito tarde, eu sei, para tentar rever.
Desfazer.
Agora seremos felizes.
Cada um na sua glória.
A amargura de um passado distante se desfará.
Um belo dia de sol virá mudar tudo.
E cada um viverá novas histórias.
Não tão belas como a nossa.

Um novo (velho) mundo.

Desmedido impulso me levou. Plantado estou. Fincado ao chão como raíz de uma centenária árvore de floresta. Não sai deste lugar. Meu tempo foi aqui. É aqui. E será. Um dia serei lembrança. Passado. Longínquo e morto. Da realidade eu apenas vi uma parte. A que passava em minha janela. O medo do mundo grande me manteve preso nesta casa. Com suas paredes maciças. Suas pesadas portas coloniais. Suas cortinas empoeiradas que barram a luz do sol. Um ímpeto me fez descerrá-las. Ao primeiro raio de luz ceguei momentâneamente. Fui, devagar, abrindo meus olhos. Acostumando-me com a claridade. Num súbito desatino, ainda maior, abri as grandes janelas. O mundo me tomou. O ar turbulento me encheu os pulmões, me fazendo cambalear. Aprumei o corpo. Ereto ergui-me novamente. Pus a cabeça pra fora. Vi pessoas. Que passavam apressadamente pela rua. Tão barulheta. Ninguém notava que naquele instante eu conhecia um mundo novo. Além das minhas paredes. Um mundo de cores que jamais pude imaginar. Encerrado naquele mundo cinzento. O mundo não parou. Não observou minha grande descoberta. Depois de horas debruçado sobre o parapeito, já entediado. Fechei as janelas fazendo um grande barulho, cerrei as cortinas. Tudo voltava a ser como antes. Silencioso e sombrio. O meu mundo percebia, sim, tudo que eu fazia. Não quero, não vou viver num mundo em que tudo é trivial. Banal. Onde ninguém observa as consquistas e descobertas dos outros. Prefiro me enfiar neste meu infinito. Onde posso me controlar. Lá, tudo acontece como quero. E a menor mudança é notada. Um passo mais pesado e tudo muda de lugar. Aqui eu sou o rei. Absoluto. Louco, mas absoluto. Centro de tudo. Tudo era cinza, mais uma vez.

Ainda vivo por amor.

Eu que até hoje só amei.
Nunca fui amado.
Senti imenso ciúme.
Me maltratei.
Marquei minha pele.
Tatuei teu nome.
Inpregnei teu cheiro em mim.
Me afoguei em teu corpo.
Agarrei teus cabelos macios.
E os últimos fios ficaram presos ali.
Respirei teu hálito.
Bebi teu suor.
Amei.
Meu corpo hoje tem marcas mil.
Nomes vários pintados.
Coração compartimentado.
Fragmentado em diversos amores.
Todos, hoje, sepultados.
Meus olhos já não procuram os olhos de ontem.
Fitam a imensidão que se espraia adiante.
O amor morreu.
Os amores morreram.
As pessoas morreram.
Eu não morri. Ainda.
Até que se extinga o meu medo.
O ciúme que ainda está presente.
A raiva.
Ódio de não ter tido.
A vontade, a ânsia de ter vivido o amor.
E aí, enfim, eu serei passado.
Esquecido e remoto.
Desfeito.
Destroço, desmanchado.
Morto.

Paralelos.

Se eu te amo.
Tu não me amas.
Se eu te olho.
Tu não me vês.
Se eu te chamo.
Tu não me ouves.
Se eu te desejo.
Tu nem me percebes.
Se eu te esqueço.
Tu nem notas.
Se eu te matar.
Aí, sim, tu saberás quem sou.