Vielas

Caminho por entre ruas mortas.
Becos silenciosos.
Vejo nos sobrados antigos janelas iluminadas.
Cortinas puídas.
Gordas mulheres sustentam seus farto seios nos parapeitos.
Observam, caladas, as vidas.
Suas vidas se resumem a isso.
Tomar conta do movimento.
Hoje muito fraco e escasso.
Dantes estas ruas latejavam de vida.
Agora são velhos casarões o estreitos e compridos dilacerados.
Telhados desfeitos.
Ruínas.
Os postes enferrujados...
A luz vacilante...
Eu passo.
Sem me dar conta de que um dia estarei assim.
Como aquelas ruas.
Silencioso e morto.

Retalhos

Durante a vida fui costurando pequenos pedaços de lembranças, alegrias, tristezas...
Juntando como quem monta um quebra-cabeças.
Parte por parte.
Peças que me trouxeram aqui.
Que me fizeram ser quem sou...
Pedaços de minha história...
Retalhos de vidas, cruzadas, trocadas.
E continuo...
Costurando até que um dia terminarei minha vestimenta final.
Enfim...

Procura-se:

Procura-se um coração.
Para alugar.
Tempo de contrato indefinido.
Um coração inteiro.
Jovem.
Inexperiente.
Pronto pra amar.
Sofrer.
Se despedaçar.
Paga-se bem.

Ainda há tempo.

Ainda há tempo...
Tempo para se viver.
Por que então guardar?
Explorar todos os sentidos.
É assim que deve ser.
Colocar o interior para fora.
Nem o céu pode ser limite.
Ainda há tempo...
Não deixar passar.
Por que ter medo, receio?
Vontade deve-se realizar.
O pudor deve estar longe.
Colocar-se amostra.
Ainda há tempo...
Viver incontrolavelmente todas as paixões.
Deixar-se dominar pelo amor.
Rasgar o peito com desejos avassaladores.
Ainda há tempo de viver.

O homem amarelo.

Ele tinha uma cor de mofo.
Assim, meio amarelado.
Talvez estivesse mais pra desbotado.
Seus olhos eram opacos.
Vivia com aquelas roupas velhas.
Farrapos, trapos jogados sobre o magro corpo.
Seus dentes fracos, careados.
O cabelo sem brilho, já grisalho.
Suas mãos eram grandes, de dedos longos.
Poderia ter sido pianista.
Seu cheiro era de flores.
Não de flores cheirosas, mas, de cravos de defunto.
Um cheiro abusado.
As pernas cansadas já não andavam tanto.
Os pés já não eram firmes.
Passos incertos.
Seu tom ocre esmaecido podia até ser belo.
Visto de longe, bem longe.
Ninguém gostava de ficar perto por muito tempo.
Alguns tinham náuseas, outros horror.
Não se encara o feio.
Tira a vista.
Olha para o outro lado.
Como olhar para o outro lado se o mundo é cruel?
Suas palavras, não sabíamos, eram sábias.
Mas, ditas por tal figura dantesca não eram acreditadas.
Morreu. Um dia. Como que de tão mofado se desfizesse.
Apenas restaram os trapos, os dentes, os ossos.
E um pequeno livro, pequeno mesmo.
Com folhas garranchadas à mão.
Do que se conseguiu decifrar, apenas uma frase guardei:
"O maior valor da vida é amar".
Era, sim, um sábio.

Berré.

Meu respeito, minha devoção.
A voz tão seca e grave.
Árvore crepitando na paisagem seca do sertão.
Eco supremo dos grandes nomes.
Meu sincero e devotado amor.
Sobre o mel derramado no país.
Meu ofício ouvir e acatar tudo.
Minha paixão primeira e maior.
Dona de todas as cenas e palcos.
Meu coração bruto e sertanejo.
Toques regionais do meu ser.
Maria, minha.
E de quem mais se dedicar.
Apenas isso.
Voz que preenche todo meu vazio.
Vazio de amor.
Timbre forte e marcante.
Minha atriz primeira.
Minha Adela nunca realizada.
Joana martirizada no morro.
Voz maior de um grande e extenso mundo.
A ti, todo meu ouvido entrego.
Acalenta-me em todas as horas.
Para todo o sempre.
Minha senhora completa.
Dona de mim.
Dona de um dom supremo.
Voz rascante, de grandes gestos.
Me guarda em teu canto
Hoje e sempre.
Amém.

*Para minha Bethânia, guerreira, guerrilha.

Hiato.

De tempos em tempos eu paro de escrever.
Mesmo com inúmeras e imensas palavras na cabeça.
Escrever é um ofício, uma sacerdócio.
Eu não sou escritor.
Nunca me propus a tal.
Apenas penso.
E por isso escreve.
Quando repenso não quero escrever.
Por me sentir pequeno.
Diante de tantos grandes.
Mas, mesmo assim insisto.
Imprimo minha cabeça no papel.
Tal como é.
E não me envergonho.
Digo.
Nos tempos em que paro sinto um vazio.
Uma falta.
Então retomo.
Sem grandes compromissos.
Apenas simples.
Os parâmetros mudam, os pensamentos, as convicções mudam.
Essa é a graça da vida.
Mutação.
Vontade e não vontade.
Os opostos que se complementam.
Hoje eu resolvi escrever.
Sobre escrever.
Sobre ser.
Viver.
Afinal, não sei escrever sobre outra coisa.
O que eu vivo, sinto, percebo, absorvo.
Hoje findou-se um tempo em que passei sem escrever.
Talvez, hoje mesmo, comece outro tempo de hiato.
Escrever, para mim, é assim mesmo.
Quando dá, quando quer, quando vem.
Surge.