Clichê

Sabe quando a gente se sente sozinho no meio de uma multidão?

Perdido feito cego em tiroteio?

É assim que eu me sinto.

Longe de você.

Sem sentir teu cheiro doce.

Distante da tua voz macia.

Eu fico assim.

Suspenso no ar.

Vazio, completamente oco.

Fazer o que?

O amor é assim.

Lugar-comum.

Igual para todos.

Sem ti me sinto a menor criatura do universo.

A mais abjeta criação de Deus.

Contigo perto, não.

Sei até sorrir.

Amar é ser idiota.

E eu tenho orgulho de ser idiota por ti.

Eu te amo.

Sou clichê, assumo.

Perfume do vento.

Quando o vento me traz teu perfume.

Eu me pego lembrando de ti.

Relembro os tempos idos, quando vivíamos.

Eu não sei onde o vento busca teu cheiro.

Eu apenas o sinto.

Impregnando todo os cantos da minha alma.

E sinto saudade.

Dos teus olhos, de teu sorriso.

A voz doce, o teu corpo.

Que nunca me pertenceu.

Lembro e tenho saudade.

Apenas.

Eu te amo

Eu não quero entrar no meu próprio coração.

Dele já conheço todos os caminhos.

Quero entrar no teu.

Me deixa conhecer teu ser.

Tua alma, teu corpo.

Me permite entrar em ti.

Revela para mim teus mais escondidos medos.

Tuas angustias.

Deixa eu pegar na tua mão, te ajudar a caminhar.

Quatro pés andam melhor que dois.

Me deixa te amar.

Te abre para mim.

Nossos corpos juntos.

Nossas almas, uma só.

Eu grito. E, por mais que não me queiras ouvir eu insistirei.

Dizendo sempre para mim, para ti, para todos:

Eu te amo.

Não me negues este prazer.

Eu preciso deste sentimento para viver.

Não me deixes vegetando.

Quero ter-te.

Minha, só minha.

Hoje, sempre, amanhã.

Minha alma te pertence.

Está consumado.

Meu corpo se não for teu perecerá.

Eu te quero, anseio por ti, como nunca ansiei por nada nem por ninguém.

Eu te amo.

E isto me basta.

É imenso, é completo, é meu estado.

Teu calor será meu sol.

Teu corpo minha estrada.

Teus olhos meu espelho.

Tua alma a minha.

Tua boca meu desejo.

Silenciarei minha vida perante a tua.

Viverei para ti. Agora e sempre.

Eu te amo

Meu Adeus.

Houve um desejo. Porém, ele se acabou. Na vida tudo tem um fim. Amor não cultivado fenece muito rápido. Como a flor mais delicada que não é regada. Tu não soubeste, ou não quiseste, me nutrir. E, hoje, tudo se findou. Agora, sim, tenho mágoa. Lá na frente, talvez, não tenha mais. Isso só o tempo é quem poderá dizer. Cansei de amar sozinho, de querer só. Até o maior trovador cansa de bradar aos ventos os seus cantos. Agora me calo e sigo meu caminho, mais uma vez destruído e solitário, até onde a vida queira. Até onde os meus pés puderem e conseguirem me levar. Sem rumo, caminhando ao sabor dos ventos. Debaixo de sol e chuva. Me vou. Adeus. Até breve, não. Adeus.

Ilusão...

Sonha com um mundo que jamais irá encontrar.

Imagina uma gente que não existirá.

Acredita num amor que nunca terás.

Vive num mundo teu, particular.

Dentro de uma bolha de sabão.

Que a qualquer momento estourará.

E tu cairás de cabeça na realidade.

Onde tudo é monocromático e infeliz.

Teus sonhos, anseios e desejos não tem vez.

Morrerás à míngua, esperando tudo acontecer.

Acorda.

O mundo é duro e cruel.

Seco e violento.

Tudo que imaginas não passa de mera ilusão.

Devaneios de uma mente limpa.

De um coração puro e inocente.

Que ainda acredita na vida.

Se perde em esperanças vãs.

O verde.

Eu observo tudo calado.

Pois já sei onde tudo vai dar.

Em nada, lugar algum.

Talvez o poço.

No fundo.

O fim.

Escuro e sombrio.

Tatuagem.

Eu quero te guardar em mim.

Para mim.

Fica assim, parada.

Quero te fotografar com a minha pele.

Marcar cada pedaço teu.

Para jamais te esquecer.

Tu em mim.

Silenciosa e calma.

Teu corpo inscrito no meu.

O meu amor só teu.

Teus olhos em frente aos meus.

Nós dois.

Sem o mundo.

Silêncio profundo de amar.

Calado em nós o nosso segredo.

Eu e você.

Do ofício.

Para que escrever?

Se quem deveria ler não lê.

Ou lê e se esquece que leu.

Finge que não leu.

Por que não me dizes?

Eu não tenho mais vontade de escrever.

O sentido do que escrevo só é completo quando tu lês.

Se não o fazes por que me interessa continuar a escrever?

Não.

Não o farei mais.

Até o dia em que me digas que me amas.

E se isso não acontecer.

Jamais porei letras no papel.

Folha em branco.