Ir.

Eu tenho medo do que o tempo fará de mim. O que eu farei com o tempo. Que me resta. O implacável senhor de nós nos domina. Nós o dominamos? Retardar o quê? Rumar para o único lugar onde iremos chegar. O destino comum de todo ser. Trilhar o caminho. Em frente, sem mirar o antes. O instante passado, passado é. E o futuro que virá quem poderá dizer? Apenas viver. O tempo fará de mim o que eu quiser. Talvez, apenas o que ele puder fazer. Isso me atemoriza. Mas o passo segue firme. Num chão, nem sempre, tão forte e livre. O caminho é o que importa. O destino já nos é conhecido. E pouco me assusta. Antes, me aterroriza, a forma como lá chegarei. Sigo. Apenas. E só.

Imagens

Começou remexendo em fotos antigas. Suspirou, reviveu emoções e teve saudades. Parecia que vivia tudo pela primeira vez. Era engraçado se ver tão diferente e tão igual, passado tanto tempo. Sentiu aquela sensação de ver a vida passar como um filme. Teve medo. Estava perto do fim? Do fim de quê? Será que a morte era realmente o fim de tudo? Se fez mil perguntas e não encontrou resposta alguma. A vontade de revirar as fotos lhe consumia. Encontrou imagens que estavam se esmaecendo na sua memória, agora podiam ser reavivadas. Correu toda a vida do hoje ao ponto mais remoto que sua mente alcançou. Sorriu de leve em alguns momentos. Gargalhou diante de fotografias em que se via ridículo. O tempo. Quando menos esperava, envolvido em recordações, a pergunta sempre lhe voltava: Estava chegando ao fim? Mas ao virar as páginas amarelas do velho álbum ela se perdia. Enfim, depois de olhar todas as fotografias guardou-as na velha caixa de madeira. Colocou-a sobre o empoeirado guarda-roupas e tentou se esquecer. É. Era chegado o fim. Silêncio.

Às margens do rio.

Costumava sentar-se à beira do rio balançando os pés na água morna. Foi dali que avistou, na outra margem, o belo moço. Era jovem, formoso, branco de cabelos negros. Sentia de longe seu perfume selvagem e amadeirado. O moço sorriu e acenou para ela. Encabulada deu um leve adeus e um tímido sorriso. Foi assim. Apaixonou-se perdidamente. O moço seguiu seu rumo do lado de lá. A jovem de longas tranças e vestido simples já não pensava em mais nada, apenas naquele belo rapaz. Todos os dias voltava ao mesmo ponto da margem do rio e ali ficava à espera do amado. Buscou saber informações ao seu respeito, mas ninguém sabia nada. Esperava-o sempre no mesmo horário. E assim passou-se uma semana, um mês, um ano. Ele nunca mais apareceu. Começou-se a comentar na pequena vila sobre a moça. Era chamada de "a noiva sem marido". Corridos alguns anos demorava-se cada vez mais sentada a esperar o seu homem. Trazia sempre os cabelos em tranças e vestia o mesmo simples vestido estampado com pequenas flores. Dez anos correram nos calendários. Para ela o tempo não passava, fora ontem que havia avistado o seu rapaz querido. Já não fazia outra coisa a não ser sair de casa para ir à margem do rio. Tomavam-na por insana. Seus olhos guardavam um brilho estranho, como os olhos dos loucos, dos apaixonados. Cantarolava canções que ninguém mais lembrava. Seus cabelos foram prateando, seu vestido se puindo. Um dia saiu de casa e não voltou. Os que dizem tê-la visto naquele dia, passaram por ela e a viram sentada no habitual local, as horas da tarde já iam avançadas, começava a escurecer. No dia seguinte o rio estava calmo, suas águas mais cristalinas que o habitual. E sumiu-se assim. Sem deixar rastros, apenas as histórias que o povo contava. Do moço também não se soube mais, nem se envelhecido havia. E findou-se.

Confirmação

Ilude-te e mostras mais uma vez o quão idiota és.

O último romântico...

Enquanto as relações virtuais dominam o mundo, eu ainda resisto. Como um disco romântico esquecido na vitrola, rodando a 33 rotações por minuto. Eu ainda anseio por um toque de pele. Uma mão quente que me envolva e acaricie. A era contemporânea, pós-pós-pós alguma coisa, é irreal, surreal, virtual, mentirosa, falsa e fria. Falsa no sentido mais restrito da palavra. Distâncias podem ser encurtadas via internet, saudades amainadas, eu sei. Não sou contra. Longe disso. Sou cria deste modo de vida. Ela é sedutora, nos enreda em suas teias e ramificações, nos prende horas a fio, mas ela não substitui o calor, o abraço, o corpo quente e suado das relações humanas. Estas exposições gratuitas e desnecessárias, satisfações publicadas como notícias de jornal, com rapidez, velocidade. Nada me aborrece mais do que pessoas que se justificam para o mundo. Pessoas que usam as redes sociais como diário de bordo e agenda. Idiotas. Alguns curiosos de plantão até podem se interessar por isso. No mais, a ninguém interessa, então guardem-se. Onde se escondem os mistérios? O jogo de sedução das pessoas? Tão expostas assim não nos resta nada para descobrir, o sabor da descoberta e da conquista fica perdido. Não quero me colocar como o correto. Apenas exponho meus pensamentos, antes guardados só para mim, queimados dentro de mim mesmo. Eu prefiro deixar coisas no ar. Pistas e não o mapa completo. Não há necessidade de se dizer tudo a todo momento. Economia de palavras. Gastemos em coisas produtivas e criativas. Exageremos nas relações reais, nos abraços, nos carinhos, rocemos pele com pele, sejamos HUMANOS.

Eu não sou o meu nome.

Se eu não sei quem sou, por que você ainda tenta me entender?

Drama!

Eu gosto dos dramas.
De peitos rasgados.
Corações pulsantes em vermelho vivo.
Eu gosto das almas feridas em grandes dores contorcidas.
Das paixões dilacerantes e arrebatadoras.
Arroubos súbitos.
Dos choros entre soluços.
Arrependimentos e iras passageiros.
Idas e vidas, quentes recepções e odiosas expulsões.
Eu sou da tragédia. Medeia, Iphigênia...
Sofrimento é meu eterno companheiro.
Eu sou assim.
Grandes emoções que me sacodem internamente.
Eu gosto de ser assim.
Os amores calmos e tranquilos não me interessam.
Eu quero gritar de dor, de peito aberto e vísceras à mostra.
Como na velha canção de Celestino...
Um coração que cai em meio a estrada.
Palpita até o último instante pelo amor caloroso.
Eu gosto de amores como os grandes poetas.
Que sofrem por seus amores nunca correspondidos.
Este é o sentido do amar.
Rasgar o corpo em dor. Chorar lágrimas de saudade.
Viver intensamente momentos vãos que um dia serão relíquias.
Amar, sofrer, doer, perder, viver.
Amor com dor.
E no ato final saberemos que valeu viver e chorar tanto.


Ouvir: Fósforo Queimado (Paulo Menezes, Milton Legey e Roberto Lamego) in: "Maria Bethânia Ao Vivo" - 1970, faixa 09, Odeon/EMI