O Conteúdo

Dentro de mim está contido. O que há dentro de mim. Em mim existe o fogo de um amor. As cinzas de amores não concretizados. O conteúdo é vasto, é extenso. E perecível. O verde dos caminhos trilhados. Azul do céu que me olhou do alto. O azul esverdeado do mar que me abraçou. Calor de querer viver mais, intensamente. Dentro de mim está o que não se pode ver. Só se sente, se ouve falar. As palavras de amor e ódio, que se misturam. Como sopa de letrinhas da infância perdida. Das memórias esquecidas dentro do meu eu mais recôndito. E que eu cuspo num papel em branco. Transformo-as em frases. Meus sentimentos pregados à folha. Digo tudo que não tenho coragem de falar. Mas eu tenho coragem. Eu falo. Eu grito, palavras soltas, desconexas. Sei que grito no vazio, no oco do mundo. É preciso fazê-lo. Faço-o. Perco-me nos caminhos dos assuntos. Já nem sei o que estava pensando quando comecei. O conteúdo do meu ser/estando vivo. Rasgo de inteligência que me partiu o corpo ao meio. Como os raios de Iansã cortam os céus das noites. E rapidamente se apagam sem atingir o chão fértil da criação. Dentro de mim está contido o seu ser. Os seus eus, os meus eus. Nós. Atrelados e confusos. Já inseparáveis e indivisíveis. Dentro de mim está tudo que não cabe no mundo. E só acha morada nos becos escuros dos cantos perdidos do meu pequeno corpo. Eu que não gosto de filosofias. Gosto de vida. De nervos, carne e coração expostos, como numa vitrine de açougue. Para fora. Quero expelir as pedras que me restam. Viver ultrapassa todos os pensamentos e leis da proto-filosofia. Basta estar contido no mundo. É ao mesmo tempo tão simples e tão complexo. Vejamos tudo com mais clareza. Não obscureçamos o que é nítido. Sejamos ingênuos como crianças que acabaram cruzar as portas do mundo. A primeira passagem. Trancemos as pernas e não sigamos tão retos. Curvas são sempre bem vindas. O conteúdo da vida é estar. Estar é fazer-se vivo.

Clara Claridade Guerreira Nunes

Hoje, Clara Claridade Guerreira Nunes,faria 70 anos. Uma das maiores vozes da música brasileira, criadora de inúmeros sucessos, recordista de vendas. Clara foi a primeira grande cantora que me arrebatou. Eu não lembro quantos anos fazem. É vívida em mim a memória de, naquele distante dezembro, ver uma propaganda na tv do lançamento de uma compilação de Clara, onde travava duetos (que anos depois seriam chamados duetos virtuais) com outros nomes da MPB. Eu não sei o que me encantou naquele comercial, como as outras que se seguiriam, Clara me escolheu como seu seguidor. Eu que não entendia a grandeza de seu canto quis apenas ganhar no natal que viria ganhar aquele disco. E ganhei, não um, dois, não eram discos, na realidade eram fitas K7. E gastei-as. Ouvia com uma atenção, com uma alegria. Era Clara me fazendo seu admirador. E assim foi. Outras cantoras também me escolheram, mas eu nunca esqueci o doce canto desta Guerreira. E jamais esquecei aquela que me abriu as portas de um mundo musical. Seu canto não deve e não pode ser esquecido. Obrigado, Clara, onde você estiver eu sei que estará cantando e alegrando os que estiverem perto. Obrigado por ter me escolhido.

A Donzela dos Cavaleiros de Além.

Não era dessas mocinhas que se vê em filmes de época, não. Não ouvia novela em rádio. Não escrevia num diário, não tinha coleção de papel de cartas. Não sabia costurar, cozinhar muito menos, nem pregava botão. Era ligada em todas as novidades tecnológicas. Mantinha um blog. Escrevia contos, de amor. De ódio também. Postava fotos diretamente do seu ultramoderno celular. Vestia-se bem, descolada. Mas o seu coração era do século XVIII. Sonhava com amores de príncipes. Na janela do seu navegador esperava o homem da sua vida lhe mandar uma mensagem. Esperava ansiosamente por um torpedo do amado. No aplicativo do celular caçava aquele que lhe completaria a vida. Suas relações não se resumiam ao mundo virtual. Mas aquela aura de ilusão permeava todos os seus lances. De um simples "Oi" entendia um "Eu te amo" ou "Quero viver um romance com você". Projetava sentimentos e relações vindouras. Iludia-se. Os cavaleiros que queria eram seres idealizados e viviam longe. Tentava, em noites dionisíacas, encontrar o seu Apolo. Tudo não passava de uma fuga. Queria extravasar um sentimento que era muito maior que o sexo carnal. Queria um encontro de alma. Um amor. Romance antigo. Namoro de portão. Precisava. Havia dentro dela uma imensa solidão que precisa ser preenchida. E o tal amor não chegava. Seus casinhos não passavam de um primeiro encontro. Um cinema. Um sushi. E por aí acabava. Mas suas projeções iam além. O engraçado é que não sofria muito. Dois dias no máximo. Depois tudo era página virada. E mais uma vez recomeçaria todo o ciclo. Não se cansava. Queria alcançar o seu objetivo. Encontraria, sim, aqueles braços que lhe envolveriam eternamente. Aqueles beijos que lhe fariam feliz por toda vida. O seu amor.

Ir.

Eu tenho medo do que o tempo fará de mim. O que eu farei com o tempo. Que me resta. O implacável senhor de nós nos domina. Nós o dominamos? Retardar o quê? Rumar para o único lugar onde iremos chegar. O destino comum de todo ser. Trilhar o caminho. Em frente, sem mirar o antes. O instante passado, passado é. E o futuro que virá quem poderá dizer? Apenas viver. O tempo fará de mim o que eu quiser. Talvez, apenas o que ele puder fazer. Isso me atemoriza. Mas o passo segue firme. Num chão, nem sempre, tão forte e livre. O caminho é o que importa. O destino já nos é conhecido. E pouco me assusta. Antes, me aterroriza, a forma como lá chegarei. Sigo. Apenas. E só.

Imagens

Começou remexendo em fotos antigas. Suspirou, reviveu emoções e teve saudades. Parecia que vivia tudo pela primeira vez. Era engraçado se ver tão diferente e tão igual, passado tanto tempo. Sentiu aquela sensação de ver a vida passar como um filme. Teve medo. Estava perto do fim? Do fim de quê? Será que a morte era realmente o fim de tudo? Se fez mil perguntas e não encontrou resposta alguma. A vontade de revirar as fotos lhe consumia. Encontrou imagens que estavam se esmaecendo na sua memória, agora podiam ser reavivadas. Correu toda a vida do hoje ao ponto mais remoto que sua mente alcançou. Sorriu de leve em alguns momentos. Gargalhou diante de fotografias em que se via ridículo. O tempo. Quando menos esperava, envolvido em recordações, a pergunta sempre lhe voltava: Estava chegando ao fim? Mas ao virar as páginas amarelas do velho álbum ela se perdia. Enfim, depois de olhar todas as fotografias guardou-as na velha caixa de madeira. Colocou-a sobre o empoeirado guarda-roupas e tentou se esquecer. É. Era chegado o fim. Silêncio.

Às margens do rio.

Costumava sentar-se à beira do rio balançando os pés na água morna. Foi dali que avistou, na outra margem, o belo moço. Era jovem, formoso, branco de cabelos negros. Sentia de longe seu perfume selvagem e amadeirado. O moço sorriu e acenou para ela. Encabulada deu um leve adeus e um tímido sorriso. Foi assim. Apaixonou-se perdidamente. O moço seguiu seu rumo do lado de lá. A jovem de longas tranças e vestido simples já não pensava em mais nada, apenas naquele belo rapaz. Todos os dias voltava ao mesmo ponto da margem do rio e ali ficava à espera do amado. Buscou saber informações ao seu respeito, mas ninguém sabia nada. Esperava-o sempre no mesmo horário. E assim passou-se uma semana, um mês, um ano. Ele nunca mais apareceu. Começou-se a comentar na pequena vila sobre a moça. Era chamada de "a noiva sem marido". Corridos alguns anos demorava-se cada vez mais sentada a esperar o seu homem. Trazia sempre os cabelos em tranças e vestia o mesmo simples vestido estampado com pequenas flores. Dez anos correram nos calendários. Para ela o tempo não passava, fora ontem que havia avistado o seu rapaz querido. Já não fazia outra coisa a não ser sair de casa para ir à margem do rio. Tomavam-na por insana. Seus olhos guardavam um brilho estranho, como os olhos dos loucos, dos apaixonados. Cantarolava canções que ninguém mais lembrava. Seus cabelos foram prateando, seu vestido se puindo. Um dia saiu de casa e não voltou. Os que dizem tê-la visto naquele dia, passaram por ela e a viram sentada no habitual local, as horas da tarde já iam avançadas, começava a escurecer. No dia seguinte o rio estava calmo, suas águas mais cristalinas que o habitual. E sumiu-se assim. Sem deixar rastros, apenas as histórias que o povo contava. Do moço também não se soube mais, nem se envelhecido havia. E findou-se.

Confirmação

Ilude-te e mostras mais uma vez o quão idiota és.