Leia na minha camisa...

Era um sábado. Despretensiosamente eu me reencontraria com uma das grandes vozes da minha vida, da música brasileira, do canto do mundo. Eu fui, quase sendo levado. Lembrava daqueles minutos presos à frente do computador, numa sala praticamente desmobiliada, numa noite fria em São Paulo, quando ouvimos pela primeira vez o disco. Um viva à tecnologia! Ouvíamos em primeira mão. Éramos dois jovens, naquela solidão paulistana, como aquele grupo de baianos jovens que aportaram naquelas terras na longínqua década de 1960. E ouviam seus vinis. Nós ouvíamos MP3. Mas a tensão e a expectativa eram as mesmas. Ouvimos de uma tirada só. 11 faixas. Um disco curto. As primeiras impressões foram de estranhamento. Era novo. Quebrava parâmetros como a música que eles mesmos inventaram anos atrás. Disco comprado logo em seguida, ouvido diversas vezes, até que aqueles sons que pareciam dissonantes tornavam-se familiares. Disco guardado. Expectativa para o show. Ingresso comprado, show adiado. Medo, tensão. Chegou o dia. Aquela companhia da primeira audição estaria comigo no show. Alegria. E lá estávamos, a caminho do tão esperado reencontro. No carro ouvíamos o disco. E chegamos. Amigos, conversas. Segundo sinal. Sentei-me, as pernas já não pareciam me pertencer. Toda minha descontração se fora. Minhas mãos tremiam como da primeira vez. Meus olhos aguardavam ansiosamente por rever aquela figura tão querida. Abrem-se as cortinas, as primeira notas. A VOZ. O sorriso, que parecia ser para mim, direto. Desarmei-me. Embarquei. Emocionei-me, como tantas vezes. Era o meu reencontro acontecendo, só ela e eu. O mundo parado ao redor. O seu canto, já é um “Recanto”, é novo e é o mesmo. O tempo passou. Tudo mudou, mas a voz, a voz é eterna. 

Solidão.

Era.
O que não sabia, nem esperava saber.
Estava.
Plantado como árvore velha, cheia de raízes profundas.
Sonhava.
Com mundos distantes e alegrias que não lhe pertenciam.
Sentia.
O vento lhe batendo nos cabelos, nos galhos.
Chorava.
De olhos fechados e boca cerrada.
Silenciava.
Todos os seus sentimentos.
Pedia.
Sorte. Sorte para amar.
Ansiava.
Pelo carinho de outros galhos misturados aos seus.
Queria.
Raízes alheias que trançassem-se com as suas por baixo daquele verde gramado.

Ansiedade

Eu espero que uma porta se abra?
Que uma janela bata?
O que é esse final que virá?
Nem sei onde quero, onde vou chegar.
Por quê tanta ansiedade?
O mundo segue seu curso. Seu tempo.
Quero o meu tempo. Que corre.
Voa. Para onde?
Não sei.
Para quê? Não quero saber.
O que virá um dia chegará.
E talvez eu nem o sinta.
Eu não o saiba.
Assim, continuarei ansiando por algo que nem sei o que é.

Novo (Velho) Amor

Em plena era tecnológica, onde as relações (humanas?) estão cada dia mais virtuais (irreais), o que buscamos senão o amor?

O amor já cantado por trovadores antigos.

Aquele de que sofreram os grandes poetas que repousam empoeirados nas prateleiras das velhas bibliotecas.

Hoje nem as poesias são feitas do mesmo modo.

Virtuais.

Relacionamentos efêmeros, quando acontecem de fato.

Mudamos. O mundo mudou.

Porém a essência humana permanece a mesma.

Sim!

Queremos o calor de um outro ser.

Precisamos de uma mão que nos ajude.

Ansiamos por sentimentos verdadeiros.

Desejamos apenas um namorico de portão.

Beijos no escuro do cinema.

A boa paquera.

Somos no fundo antiquados.

Inveterados românticos.

Ainda acreditamos em um final feliz.

Não sei você, eu acredito.

E quero, desejo, anseio, preciso.

Língua

Língua que me chacoalha na boca.
Que se bate contra os dentes.
Tenta sair boca a fora.
Língua que deseja jogar as palavras.
Na cara dos outros.
Ferina, pretende abrir feridas com sua aspereza.
Língua que é mais rápida que o pensamento.
Rasga por entre os lábios e não para.
Movimenta-se como cobra.
Língua que deseja.
Saboreia e beija.
Arde dentro de outras bocas.
Entrelaça-se com outra língua.
Trava guerras quase intermináveis.
Língua que é sexo. Fogo. No sexo alheio.
Percorre os corpos como quem procura algo.
O êxtase. O próprio e o de outrem.
Que roça no pescoço, causa arrepios.
Língua é assim.

Parabéns...

Este ano eu não vou fazer aniversário.
Tá decidido. E não vou voltar atrás.
O medo de envelhecer me apavora.
(Mesmo?)
A criança que eu fui - já nem lembro bem.
Este ano eu não vou comemorar.
Não gosto de badalações.
Não no meu dia.
Prefiro o silêncio dos meus pensamentos.
Mas mesmo eu decidindo não fazer aniversário o tempo passará.
Isto eu não vou poder evitar.
(Fato!)
Em mim, para mim, nada mudará.
(O externo pode mudar)
Este ano eu dormirei na véspera e acordarei no dia seguinte.
Pularei o fatídico dia.
Evitarei os indesejáveis telefonemas.
As palavras de sempre.
(Nem sempre verdadeiras)
Este ano não haverá bolo nem vela.
Este ano eu não faço aniversário.
Este ano.

Meu corpo escrito.

Você me lê? 

Minha estória está marcada em mim.

O corpo é o livro de meu eu.

As páginas rabiscadas no se que sou.

Me leia. Devore-me.

Descubra-me e me decifre, tal como esfinge.

Eu sou claro. Não quero rebuscar meu linguajar.

O simples e entendível. Nítido.

Minha carne conta o que eu era, como aqui cheguei.

Eu sou meu próprio nome. Identidade.

Você não me lê!

Prefere perguntar-me. Fecha os olhos para as respostas que procura.

Tudo está inscrito em meus ossos e músculos.

Leia-me.

Página por página, até o fim.

E não procure um final lógico.

Não sou aristotélico. Cartesiano.

Mesmo simples sou complexo.

Falível e mortal.