Vermelho

Eu me lembro daqueles dias em que um cheiro nauseabundo tomava conta da casa. Eram dias em que o silêncio predominava naquela casa velha, de janelas altas e longos corredores. Tudo ficava em estado alerta, o silêncio era para evitar que as faíscas se agitassem e provocassem uma explosão.

Eu era tomado de um enorme asco por você e aquele maldito cheiro entrava pelas minhas narinas me deixando tonto, minhas náuseas eram constantes e agravavam-se nos momentos em que eu era obrigado a entrar naquele cômodo escuro da casa, ou por necessidades fisiológicas ou pela obrigação da higiene diária. Era o banheiro o foco daquele terrível odor e eu me via obrigado a ter que entrar ali, nossa casa era muito velha e nos tempos em que foi construída era regra se ter apenas um banheiro, eram os tempos do reinado do bidê. Os restos daquele vermelho sangue quando expelido pelo seu corpo exalavam um nauseante cheiro que se espalhava pela casa, se impregnava nas paredes, nos lençóis e martirizava-me o estômago.

Aqueles dias pareciam ser mais longos, o meu apetite sumia, ia passear do outro lado do mundo, talvez. Eu não conseguia sequer te olhar, embora isso já estivesse tornando uma rotina, nossa relação já estava deteriorada, sangrava como o seu útero, mas nesses dias a situação agravava-se, ao menor contado de pele, se por acaso esbarrássemos um no outro no estreito corredor, um arrepio tomava-me a espinha e eu era obrigado a respirar fundo e tentar lembrar que dentro de alguns dias tudo voltaria ao normal e aquela velha casa teria o seu cheiro de mofo e poeira. E o meu apetite retornaria de sua viagem ao Japão, o silêncio seria quebrado e nós retornaríamos a viver como se fossemos felizes. 

Cicatriz

Ouvia tudo. E todas aquelas letras de velhas canções lhe descreviam.
Vivia, só por estar no mundo.
Sem rumo e sem a vontade com que abriu os olhos para o mundo um dia.
Não era mais tão leve quanto fora.
Pesava, carregava nos ombros um fardo grande que era só seu.
Atirar-se de imensos precipícios sem temer as consequências de seu salto era sua profissão.
Não esperava redes de proteção.
Isso o mundo reservava aos covardes.
E coragem nunca lhe havia faltado.
Hoje era fraco e trôpego, por amar demasiado.
Definhava à olhos vistos e não se amargurava por isso.
Orgulhava-se de ter passado pela vida e ter sido marcado.
As cicatrizes muitos não enxergavam, mas estavam ali entranhadas no seu corpo.
E sabia contar de todas as histórias, com riqueza de detalhes.
Repassava-as diariamente, quando não à um ouvinte qualquer, à si próprio.
Não queria esquecê-las. E todas aquelas cicatrizes ainda lhe doíam.
Mas já estava acostumado.
A ferida mais nova, com suas carnes expostas, tratava com delicado carinho.
Pois um dia seria mais uma marca em si.
Uma marca do amor.
Da vida. Do seu despudor em amar, entregando ao ser amado tudo que seu corpo ainda guardava.

O que o tempo fará?

Eu sei que um dia tudo será memória
E que uma dia a memória se apagará
Já não me lembrarei de teus beijos
Nem de tuas palavras de amor.
O som da tua voz se perderá no espaço
As tuas feições ficarão para trás com o tempo
E o que restará?
Talvez uma pequena semente plantada no fundo do meu peito
Ou apenas uma fotografia guardada numa gaveta qualquer.
Mas enquanto a vida não nos envelhece, vivamos
Desfrutemos deste sentimento que é fresco como água na fonte.
E quando a poeira do tempo se depositar nos nossos rostos nos saberemos felizes neste momento que será um passado velho e esquecido.

Oco

Oco
Ressoando ecos
Internos zumbidos
De um estilhaçado coração.
Vazio
Vácuo de um ser
Amores partidos.
Espaço secreto de amores nunca realizados
Hiato de sentimentos
Vão.
Peito oco e ressonante
Batidas fracas do meu exangue coração.
É o silêncio o que me espera.
Quando já cansado pararei
E tudo não terá importância
O eco do que fui perdurará
Amores
Quantos e tantos que me passaram
e eu fiquei, débil.
Com um enorme buraco no peito.
Oco.

De tanto amor.

Queria te mandar flores. Ainda se usa?
Tenho vontade de te dizer o que sinto.
E tenho medo.
Penso em te contar meus segredos.
Mas não sei se devo.
Queria que minhas cartas fossem lidas por você.
Mas cartas já estão fora de moda.
E eu nem sei o seu endereço. Apenas o eletrônico.
Não se tem mais o romantismo do tempo de nossos ídolos baianos.
Aquela alegria de esperar o envelope que passou nas mãos amadas.
Tudo é virtual. SMS. E-mail.
O teu sorriso, tímido, não. Ele é real.
Eu queria te dizer...
Aquele pequeno instante em que mirei atrás e te vi chamando meu nome foi de intensa festa em mim.
E tenho certeza que você nem se deu conta disso.
Sorri e fiquei contente.
Mas tudo é efêmero, como a arte que escolhi pra viver.
Tudo tem um pano no fim.
Sob aplausos ou não.
Com final feliz ou trágico. Não sei.
Mas o ato ainda está pela metade, não há pra que pensar em final.
Vivamos.
Mas vivamos juntos.
Como amantes antigos, ouvindo num velho vinil aquela canção que diz o que eu tanto quero te dizer:
Baby, I love you.

Atrás e lá na frente.

Ontem era hoje, quando o tempo não havia passado.
Amanhã será hoje, quando o tempo passar.
Hoje será ontem, quando aqui enfim chegares.
E eu já não estarei como ontem, nem como hoje.
Estarei como amanhã. O amanhã que eu não conheço.
Pois só o conhecerei quando for hoje.
E isto talvez nem aconteça.
Não queira que eu permaneça parado no ontem, quando aqui estavas.
Hoje já não estás. E me dói.
Amanhã chegarás ou não. Não sei.
Preciso esperar. E esperar não condiz com meu espírito.
Sigo.
Se me quiseres ver-me, segue-me.
E no fim de qualquer caminho encontraremo-nos.
E talvez vivamos um hoje, que ainda é futuro, feliz.

O amor que não chegou.

Eu tenho os pés e a alma cansados.
O coração já quase não se escuta.
Descompassadamente ele bate, fraco.
Esperei tanto e a espera foi em vão.
O amor.
Não chegou, passou ao largo.
Perdeu-se nos tortuosos caminhos do mundo.
Minha porta não encontrou.
E eu fiquei anos naquela janela, olhando o fim da estrada.
Que ao fim deu em nada.
Silêncio e solidão.
Crua e triste história de quem não se lançou à vida.
Fecho porta e janela, fecho o coração.
Dou descanso à alma e aos pés.
É o fim.