A(r)mou.

Quando não quis.
Não quis quando.
Teve.
Amor.
Armou-se até os dentes.
Tentava se proteger.
Amou, antes.
Quando teve não quis.
Amor.
Quando não quis.
Derrubou-lhe.
Armou.
O amor um bote certeiro.

Pequeno poema do homem que acreditava

Quando criança acreditava no amor.
Amou e sofreu.
Perdeu e ganhou, poucas vezes.
Cresceu e continuou acreditando que tudo fazia sentido.
Em momentos, alguns instantes rápidos, desacreditou.
Mas sua vida foi toda amor.
Findou-se achando que tudo valeu.

As estrelas...

Repetitivamente, exaustivamente amava.
Gritava sempre, os ventos de todos os lados:
"Eu quero parir luz!"
Era seu sonho.
Iluminar o mundo com sua criança-estrela.
Um bebê de cinco pontas, pés, mãos e cabeça-guia de brilho.
O umbigo, rastro de cometa cairia e clarearia todo o caminho da estrada.
Guiando os passantes, retirantes e perdidos na amplidão do mundo vazio.
Tanto gritou o seu sonho-luz que numa noite fria um astro qualquer que vagava no cosmos desceu até a Terra.
Fecundou-a de matéria cósmica luminescente.
E alguns meses depois seu bebê-claridade veio ao mundo.
Deu a luz.
Mas a criança-estrela em poucos dias desfez-se da forma humana e partiu-se em vários, subindo aos céus onde bordou a abóbada celeste escura como um vestido cheio de pedras brilhantes.

Malditas mãos

Passos e pés.
Caminhos que me levam onde eu não sei.
Enquanto seus pés estão fincados naquele mesmo lugar.
Eu vestia branco, era noite.
Nossos olhos se cruzaram.
E verdades eu vomitei, sem medo.
Saltar sem redes, meu exercício preferido na vida.
A sensação de nada esperar e esperar tudo ao mesmo tempo.
Mãos que se entrelaçaram até o momento do adeus.
O adeus que ficou sempre escamoteado ante a vontade das mãos de permanecerem juntas.
Mas o fim chegou. A partida inevitável, o adeus no cais, sem direito a lenços brancos acenados.
Apenas o silêncio. As noites tão frias de junho.
O vento que abraça meu corpo.
E eu sabia que teu corpo já estava sendo abraçado por outras mãos que não se levantariam para o adeus.
Acariciariam as partes de ti que outrora cabiam às minhas mãos acariciarem.
E minhas mãos, hoje frias, ainda sentiam teu corpo.
O teu cheiro ainda entrava por minhas narinas e colocava-me num torpor nostálgico.
E eu lembrava-me daquele momento: o Adeus.
Aquele instante de vida que eu queria não ter vivido.
O aceno que eu não queria ter dado.
Um último beijo que ainda trago na boca agora amarga.
Os olhos cinzentos e sem brilho que hoje tenho olham a vida sem grandes esperanças de novos amores.
Quero curar-me de ti, esquecer-me de teus olhos, teu cheiro, teu corpo, tua boca, de tuas mãos...
As mãos são as grandes culpadas da minha tristeza.
Malditas!
Antes eu as tivesse cortado fora para que não se levantam-se naquele aceno que decretou o fim de nós.

As sombras...

Abriu a porta e saiu correndo.
Correu, correu, correu...
E quando parou se deu conta que ainda era o mesmo.
Não adiantava o quanto corresse.
As suas sombras ainda o seguiriam.
Voltou todo o caminho até a casa.
Entrou, fechou a porta e foi dormir.
Quando o dia clareasse já não veria as sombras.
E sorriria.
Até a próxima noite.

Vermelho

Eu me lembro daqueles dias em que um cheiro nauseabundo tomava conta da casa. Eram dias em que o silêncio predominava naquela casa velha, de janelas altas e longos corredores. Tudo ficava em estado alerta, o silêncio era para evitar que as faíscas se agitassem e provocassem uma explosão.

Eu era tomado de um enorme asco por você e aquele maldito cheiro entrava pelas minhas narinas me deixando tonto, minhas náuseas eram constantes e agravavam-se nos momentos em que eu era obrigado a entrar naquele cômodo escuro da casa, ou por necessidades fisiológicas ou pela obrigação da higiene diária. Era o banheiro o foco daquele terrível odor e eu me via obrigado a ter que entrar ali, nossa casa era muito velha e nos tempos em que foi construída era regra se ter apenas um banheiro, eram os tempos do reinado do bidê. Os restos daquele vermelho sangue quando expelido pelo seu corpo exalavam um nauseante cheiro que se espalhava pela casa, se impregnava nas paredes, nos lençóis e martirizava-me o estômago.

Aqueles dias pareciam ser mais longos, o meu apetite sumia, ia passear do outro lado do mundo, talvez. Eu não conseguia sequer te olhar, embora isso já estivesse tornando uma rotina, nossa relação já estava deteriorada, sangrava como o seu útero, mas nesses dias a situação agravava-se, ao menor contado de pele, se por acaso esbarrássemos um no outro no estreito corredor, um arrepio tomava-me a espinha e eu era obrigado a respirar fundo e tentar lembrar que dentro de alguns dias tudo voltaria ao normal e aquela velha casa teria o seu cheiro de mofo e poeira. E o meu apetite retornaria de sua viagem ao Japão, o silêncio seria quebrado e nós retornaríamos a viver como se fossemos felizes. 

Cicatriz

Ouvia tudo. E todas aquelas letras de velhas canções lhe descreviam.
Vivia, só por estar no mundo.
Sem rumo e sem a vontade com que abriu os olhos para o mundo um dia.
Não era mais tão leve quanto fora.
Pesava, carregava nos ombros um fardo grande que era só seu.
Atirar-se de imensos precipícios sem temer as consequências de seu salto era sua profissão.
Não esperava redes de proteção.
Isso o mundo reservava aos covardes.
E coragem nunca lhe havia faltado.
Hoje era fraco e trôpego, por amar demasiado.
Definhava à olhos vistos e não se amargurava por isso.
Orgulhava-se de ter passado pela vida e ter sido marcado.
As cicatrizes muitos não enxergavam, mas estavam ali entranhadas no seu corpo.
E sabia contar de todas as histórias, com riqueza de detalhes.
Repassava-as diariamente, quando não à um ouvinte qualquer, à si próprio.
Não queria esquecê-las. E todas aquelas cicatrizes ainda lhe doíam.
Mas já estava acostumado.
A ferida mais nova, com suas carnes expostas, tratava com delicado carinho.
Pois um dia seria mais uma marca em si.
Uma marca do amor.
Da vida. Do seu despudor em amar, entregando ao ser amado tudo que seu corpo ainda guardava.