Há o instante do silêncio. É apenas o silêncio. Naquele momento as palavras não brotam. O que me resta? Não posso deixar de dizer. Uso assim as palavras de outrem. Porque já ditas há anos e não preciso repeti-las. Deus criou pares distantes no tempo e no espaço. É por isso que existem identificações. Leio-a e de imediato nossas vibrações se conectam. Uso-a para destravar aos borbotões tudo o que ficou em estado pré. Preso na garganta. Em  momentos de inação há sempre quem te compreenda. Na perplexidade tudo é vaio. O choro não se materializa. Mantém-se submerso numa alma destroçada pela dor. Deus me dê coragem. Deus? Como se Ele está morto? Não há Deus. Há o instante cravado em que te escrevo. Se te interessares pela minha dor me lerás. Se não meus escritos permaneceram esquecidos. Apenas ostentando o seu verdadeiro título: subliteratura. O que eu quero, depois de um dia inteiro em que nada brotou de mim, além de um nó na garganta, é vomitar todos os sentimentos, em um jato quente e esverdeado. Expurgar todos os males, cuspir todos os demônios que habitam em mim. Não te peço. Já sei que não me atenderás. Economizo palavras. Pois elas me são muito caras. Não necessito de conforto. Já passei por estas mesmas estradas. Conheço o caminho. Sei aonde vai dar. Nada. No nada. Em nada. Levanto, levantarei mais uma vez. Sinto o perfume das rosas. Não são rosas. São flores de defunto. Moribundas flores que já chegam próximas de seu fim. Sou eu um cravo também? Talvez. Palavras que quase não saem hoje. É tarde. Uma hora da madrugada. O sono não vem. O corpo exausto não encontra repouso. Dói. Preciso estar inteiro pela manhã. Difícil. A ideia de um dia inteiro sem ti é ruim. Devo me acostumar. Daqui em diante será assim. Dias sucessivos sem tua presença. E Deus aonde se meteu? Nos sacrários das velhas igrejas deve estar escondido. Deus, mostre-me Teu rosto! Enfrente-me. Diga-me por que não eu? Se todos têm o mesmo direito. Por que eu não posso? Não sou tão Teu filho quanto todos os outros? Há que se viver muito ainda até que se encontre uma mínima resposta para tamanhas indagações. E já não me restam tantas forças como há alguns anos. Estou farto! Quero agora parar de te escrever e a mão não obedece aos comandos. Não, não falo em experiências místicas, espirituais. É impulso, pulsão humana de vida. De morte, sim, muito mais de morte. A que se aproxima. Vou me forçar a parar. Escrevi tanto e não te disse ainda o que eu desejava. E há a possibilidade de que nunca diga. Permanecerá guardada em segredo num dos velhos baús. Lá onde estão escondidas as minhas memórias todas. Se encontrares a chave certa e quiseres abre o menor de todos os baús, o de madeira vermelha e aquilo que quero te dizer saltará, como saindo do meu peito e ouvirás minha voz repetindo uma única frase.

Dança

Hoje sou nada.
Me tiraram a casa, a cama.
Sem chão.
O vazio é o meu lugar.
Dos piores roubos que sofri foi o teu o mais cruel.
Sem amor.
O frio me abraçou para sempre.
Peguei naquelas mãos gélidas e longas.
Dançamos um dança de volteios e rodopios.
Não sabia de fato, apenas intuía que aquela dança me conduzia ao fim.
Na morte.
E eu deixei-me guiar até o último instante.
Pouco me importava.
Já não era nada. Já não possuía nada.
Todos os meus investimentos foram fracassados.
Fui um total perdedor na vida, no jogo que é a vida.
Não, a vida não é sonho.
Paraísos não existem.
Apenas habitamos o caos cósmico do grande poder universal.
Exaurido de tudo rodava naquele salão.
Meu corpo era tomado por uma letargia.
E eu não opunha resistência.
Conformado fui.
Até o fundo. Até o fim.
Adeus...

Emergência de um poema

Quando não há mais o que escrever a pena repousa sobre o papel branco.
E tudo cessa.
Não haverá mais versos de dor nem de amor.
Findou-se o impulso que regeu a mão.
Extinguiu-se a vontade.
A vida é uma emergência.
Não há mais tempo de deitar-se horas sobre letras.
Vive-se.
E, talvez, à frente surjam novos versos.
Novos poemas.
Por enquanto nos olhamos e nos amamos.
É o que devemos fazer.
Sem muitos temores, sem demasiadas teorizações.
Vivamos.
É o que está certo.
Amor.

Vida

Dentro de mim não mora um anjo.
Arde um fogo que incendeia meu coração.
E que eu exalo pelos poros do meu corpo.
Sangue quente e vermelho, brilhante.
Habitam em mim as paixões do mundo inteiro.
Neste pequeno e frágil habitat estão presentes as dores.
A vida que é pouca e que ainda resta.
Meus olhos são espelhos de tudo que há em mim.
Dentro de mim, talvez, também more um anjo.
Eros.
Pequenas asas brancas que alcançam alturas inimagináveis.
Há, sim, em mim o que há em todos os outros seres terrenos.
Pele, ossos, músculos e ânima.
Não, não sou ser etéreo e fantasmagórico.
Sou pó, de onde vi, para onde irei.
Terra.
Abro a boca para engolir o que ontem cuspi.
Busco retomar tudo que expurguei há tempos passados.
Eu vivo. É isso.
E tudo cessa, e isso me basta.
Vãos delírios de tardes quentes e simplórias.
Eu existo. Eu estou. Eu sou.
Presente. Balanço.
Gritos que ultrapassam as barreiras do som.
Sobem aos céus distantes.
Um, dois, três, sete.
Já não me pertencem e alegro-me porque eu não os quero presos em mim.
E cá estou.
Apenas tentando dar vazão aos meus desejos e instintos carnais animalescos.
Com urros de prazer e dor.
Adieu.

Uns versos

Canções são trazidas pelos ventos dos sete lados do mundo.
Há versos que cortam.
Ferem a alma arredia e machucam o peito.
Há versos que embalam o sono e há os que velam os sonhos.
Em mim haverá sempre os que ecoarão por todo o tempo de mim, do meu ser.
Esses versos.
Alguns versos.
Uns tolos e simples.
Outros doces, porém profundos.
As canções que me fazem viajar para além de mim.
Para onde eu posso ser o que sonho e não o que sou.
Mas na vida, a real, eu também posso ser o que sonho. Não posso?
Minto, sozinho, para me iludir, que sim, posso.
Mas não, não, nunca poderei ser o que sonho.
O que sonho não cabe na vida, não se põe de pé.
Acalanto meus desejos com versos de outros.
Com outros versos que me dizem, que me gritam e silenciam os elementos.
Trazidos por uma voz, por vozes, por canções.
São bálsamos cheirosos que percorrem o meu frágil corpo terreno.
Aos poetas, minha gratidão.
Aos versos, minha alma.

Quando dois corpos tornam-se uma única alma.
Através de música e amor.
O eterno se faz presente.
É o amor.
Tua voz me sai pelas pontas dos dedos.
Gestos cortantes e lindos que abrem as chagas no vento.
É de lá.
Veio de longe.
Das terras onde rios e mares se cruzam.
Massapê.
Terra roxa de cana-de-açúcar.
Negros, velhos, índios e nós.
Prateados cabelos como a luz da lua de meu interior.
O luar dos sertões.
Veredas quentes e verdes.
Faz-me teu.
E é o brilho do teu poder.
Ama-me, deita-me e contarás com minha devoção.
Faz-me sonhar com teu sorriso largo.
E te aplaudirei sempre.

Teu

Abre-te, bate-me,
Beijemo-nos como ontem, para amanhã e sempre sentirmo-nos um nos lábios do outro.
E que nossos corações palpitem.
Línguas.
Quentes, vorazes.
Arranca-me de meu quieto lugar.
Leva-me ao teu encontro.
Voando.
Arrasta-me ao teu peito.
Faz-me ouvir teus clamores de amores.
De um amor que nunca desaparecerá.
Que jamais perecerá.
Teu sorriso me derruba.
Os pequenos olhinhos comprimidos pelos músculos faciais que te fazem irradiar uma luz resplandecente.
Meu amor.
Que nunca me pertenceu.
Meu amor.
Chegaremos ao topo do alto monte e de lá pularemos no abismo.
O abismo que nos levará à queda livre que é o amor.
Meu amor.
Nosso amor.
Teu.