Viagem.

Ela caiu num espiral. E foi levada por longos minutos naquele túnel. Não sabia onde pararia. Pensava em terras imaginárias. Talvez Oz ou o País das Maravilhas. Quem sabe, ainda, poderia ir parar através do espelho? Em algum lugar sabia que iria chegar. Além, muito além, de onde estava. Rodando dentro daquele túnel colorido, onde as coisas passavam voando por ela. Sua sensação não era de estar subindo ou descendo, não sabia, não percebia em que direção era levada. Ouvia uma linda canção entoada por pássaros de plumagem brilhante que passavam ali. E o fim daquele túnel não chegava. Ela pensava: Alice teve o seu destino e por quê eu não posso? Podia sim. E continuava seu percurso, em alguns momentos o espiral ficava apertado, ela mal consegui passar, em outro ficava tão largo que ela perdia as paredes de vista. Ela sorria. Mesmo sem saber de nada. Sorria. E enfim chegou aos seus olhos uma enorme claridade. Parecia a "luz no fim do túnel", e era de fato. Ela desejou estar chegando numa terra colorida. Mas, não. A realidade a chamara. Voltara ao seu celeiro. Em tons de sépia. Onde tudo era normal e quieto. O sonho acabou.

Cinzas...

Eu sentia aquele cheiro forte em mim. Fumava, mas não gostava de dormir com aquele cheiro nas mãos. E por mais que as lavasse o cheiro permanecia. Meu estômago reclama pela manhã, quando acordava e sentia aquele odor no travesseiro. O cheiro de fumo é a lembrança mais vívida que tenho. O cinzeiro repleto de pontas de cigarro ao fim do dia. A casa parecia tomada pela fumaça angustiante. Já não havia ali aquela atmosfera corrompida, aquela frieza estava longe. As paredes úmidas. O ar praticamente irrespirável. A coleção de isqueiros espalhada pela sala, nas mesas, estante, cadeiras. Só o cheiro, hoje abominável, de cigarro queimando. Eu quis tudo, eu tive tudo, só não soube guardar. Eu tive você e não soube cativar, conquistar mais um pouco a cada novo dia. E assim tudo que eu pensa ser eterno se acabou. O amor se extinguiu. Você se foi, levando consigo os melhores anos da minha vida, os meus momentos mais felizes. Uma parte de mim, um braço, uma perna, talvez. Não, levou o meu coração. Eu fiquei. Sem lágrimas. Apenas fumando, vendo os espirais se desfazerem no ar e fugirem pelas janelas. A casa ainda é a mesma, as coisas ainda são as mesmas, mas não se parecem com o que foram. Cada centímetro disto tudo me é estranho a cada novo olhar. Eu pensei, não agi. E deixei escapar, como a fumaça do cigarro escapa. Minha vida foi como um cigarro, cheiro bom antes, um ardor durante e depois...

Nau.

Gritem aos marujos:
Levantar velas!
O barco precisa zarpar.
Vamos navegar pelos mares.
Sem destino.
Continuar ao favor do vento.
Deixem que as velas nos guiem.
Não importa em que porto paremos.
Sem medo das tormentas.
Num remanso eterno.
Sem marolas.
Meses sem avistar terra firme.
Apenas a imensidão do oceano.
É isso que quero.
Velas hasteadas.
E partamos.
Sem demora.
Esquecendo tudo que deixamos pra trás.
Navegar.
Navegar.
Navegar.

Tua ausência.

Ontem um vento soprou forte na minha janela, e eu me lembrei de ti. De teus cabelos macios que se enroscavam em meu pesçoco. De tua mão, às vezes frias, que me afagavam o rosto. Teus olhos claros e brilhantes. Naquele instante uma estrela brilhou mais forte no alto céu. De tudo que guardei de ti só me restou o perfume. O cheiro adocicado que trazias em teu corpo. Ainda posso senti-lo entranhado em mim. Tua ausência é ainda a maior presença dentro das paredes da nossa casa. Esqueci algumas coisas. Mas, teu perfume é único. Eu fiquei parado na janela. Escutando aquela música que o vento soprava. Não sei quanto tempo fiquei ali, inerte. Envolto nas lembranças e inebriado com teu cheiro, que parecia vivo, como se estivesses ao meu lado, com tua cabeça recostada ao meu peito. Quando enfim dei por mim percebi-me sozinho, sem teus lábios para beijar. Sem tuas mãos, às vezes quentes, para acariciar. Ali, naquele momento eu senti um medo, uma coisa que me apertava o peito e me deixava com uma respiração precária. O frio me tomou. Fechei a janela com muito barulho. Encerrando-me naquela casa vazia.

Algo que eu queria dizer...

Eu não busco compreender o mundo
Eu apenas tento ser uma parte
Não quero ser um por fora.
Eu sempre tive medo das palavras,
Elas sempre me assustaram
E foi com elas que assustei, choquei,
Amei, sofri, senti, vivi.
O meu ser não é de falá-las
Intuito maior escrever,
Conversando com as gráficas
Com elas estou em boa companhia
Acerto dizer tudo que quero.
Sei sair de um extremo ao outro
Penso em tudo, em todos e em nada
Também
Quando menino temia aos céus
E com palavras de oração pedia perdão
Hoje não sei perdoar, não sei ser temente
É como se tudo que estava posto
Tivesse sido destruído...
Para uma nova construção erguer
O tempo é imaterial, é abstrato demais
Quem o tempo consegue parar
É dono de sua própria vida.
Os meros passantes aqui nada são
Somos como ser e estar, e nunca
Nunca somos, nem estamos
E no idílio furtivo eu escrevo sobre o amor
E também sobre o desamor, o arrependimento
Pois é verdadeiro e normal arrepender-se
Mesmo que isso só aconteça tempos depois
O tempo nada vale.
Para nós o que fica é o pouco que se faz
O quanto se viveu.
Atrás da porta sempre há uma vassoura
Para que nós sejamos colocados pra fora.
Expelidos como uma criatura abjeta
O vil, mais brincante da vileza é quem fala.
Quem escreve é um angelical Bocage
Pensava-se num quadrado...
Quando na verdade tudo girava
E por querer provar quase queimado morreu.
Em que alto monte pousou a águia?
Onde estão as botas de Judas?
Galinha, ovo, pinto?
Abacaxi e manga com leite?
Jacaré com cobra d’água...
Mais profundo que o centro da Terra.
Longe, tão longe, muito depois do Japão.
Praticamente uma volta completa.
Quem muda profundamente, diz:
“Dei uma mudada de 360 graus”.
Era preferível que mudasse apenas 180°
Assim, não voltavas pra onde estavas.
Primeiro em pé ou deitado?
Tanto faz, a ordem dos fatores...
Já se sabe o resto.
Supõe-se que nada se cria...
Minha avó já dizia:
“Formiga quando quer ser perder cria asa”.
Não será mais fácil perder-se andando?
Tabelionicamente falado as pessoas não nascem
São registradas.
E quando morrem? Não morrem?
Ninguém é semente.
Ou é sim.
“Papai plantou uma sementinha em Mamãe”
Ué? Não é assim, não?
Corda bamba é coisa de circo.
Bisturi de hospital, fruta de feira.
Não mais, do supermercado também!
Prédio é edifício. E casa?
Edifácil? Mas nada é fácil até que se prove o contrário.
O que existe além do céu, só sabe quem já foi.
A lua é um grande queijo?
Se eu for ao Sol o que acontece?
Passarinho gosta de voar, de cantar, de viver nas árvores.
Dá o pé meu loro.
O trem pega quem mesmo?
Ah, não os passageiros, não é?
Se os portugueses sabiam a onde iam,
Por quê chamaram o povo brasileiro de índio?
E que tamanho tinha o lençol que cobria o Brasil?
Shakespeare realmente existiu?
Julieta, Desdêmona, Lady Macbeth, Titânia, as comadres...
Eu pensei que escrever fosse difícil.
Que engano. Se junta ordenadamente algumas letras.
E posteriormente, nem tão ordenadamente, as palavras.
E surge algo que não estava posto.
Um novo Coliseu, um novo Taj Mahal.
Vinícius já muito escreveu, e fumou, e bebeu, que morreu.
Pessoa foi vários... E quando ele morreu?
Quantos cadáveres encontraram?
Lispector profundamente psicológica, um travo amargo na boca.
Simples agrupamentos de letras e depois de palavras.
É disso que se compõe a obra de todos, todos os escritores.
Algumas letras a menos e tudo ruiria
Tudo seria desconstruído, até que outrem chegasse e o fizesse.
Não de tal forma como eles fizeram, mas à sua maneira.
Com sua impressão peculiar.
O seu jeito.
E nada mais existiria para a humanidade.
Dela nada sobrará, além de suas obras.
Sejam elas quais forem.
Dos mais diversos tipos que sejam.
Quanto mais palpáveis mais destrutíveis serão.
Queimam-se livros, pintam-se paredes, quebram-se estátuas.
Apenas o pensamento permanece.
O seu, o meu, o vosso, o nosso.
Ele é inatingível.
Até que a morte nos separe.

Lucidez, desatino.

Ah gelada, calada, cilada.
Silente, em que caí.
E me mantive assim.
Em plena lucidez.
Numa imensa avidez pelo fim.
Até que veio a mim.
Em surdina, aquela menina.
De olhos tristes, de dedo em riste.
E me disse: "Eu te amei".
Aí eu calei, mais uma vez.
Num acesso de loucura.
Súbita tontura, alta bravura e doce ternura.
Afoguei-lhe as palavras com um longo beijo.
Quando virei-me percebi que o mundo havia parado.
Tudo imóvel.
Só nós dois nos movíamos.
Aquele rosto branco, de pó-de-arroz.
O corpo cheirando a alfazema.
O vestido roto, cobrindo um corpo em broto.
Uma sensação de alegria.
Energia que se movia entre nosso corpos.
Ela se soltou de mim.
O mundo voltou a girar.
E tudo caiu mais uma vez na banalidade.
Um infinidade de coisas aconteciam ao nosso redor.
Não éramos mais o centro de tudo.
Enfim, tudo acabou.
E vi que tudo era sonho.
Recuperei a realidade.
Nua, crua.

Medo novo.

Você é jovem! Não venha querer me ensinar como se faz!
Você nem sabe o que é o amor! Nunca viveu. Você não sabe!
Eu já vivi muito. Sofri outras, tantas, vezes.
Não, você não imagina. Você não tem a mínima ideia do que passei.
Eu, só eu sei.
Quantas vezes eu tive que me reconstruir.
Renascer. Feito em mil pedaços.
Colar-me. Fazer-me inteiro novamente.
Você nem existia ainda.
E eu já amava. Sofria, sim, muito mais.
Medo?
Não, antes nunca tive.
Sempre encarei tudo de peito aberto.
Das tapas não tinha receio.
Eu nunca tive medo antes.
E diante de ti, tão jovem, eu tremo.
Tu não sabes, tu não sabias, ou fingia não saber.
Pois hoje eu te digo.
Te amo.
E não quero que tenhas pena de mim.
Nem que me venhas socorrer.
Morrerei como das outras vezes.
E um dia me refarei.
Está escrito.