O homem amarelo.

Ele tinha uma cor de mofo.
Assim, meio amarelado.
Talvez estivesse mais pra desbotado.
Seus olhos eram opacos.
Vivia com aquelas roupas velhas.
Farrapos, trapos jogados sobre o magro corpo.
Seus dentes fracos, careados.
O cabelo sem brilho, já grisalho.
Suas mãos eram grandes, de dedos longos.
Poderia ter sido pianista.
Seu cheiro era de flores.
Não de flores cheirosas, mas, de cravos de defunto.
Um cheiro abusado.
As pernas cansadas já não andavam tanto.
Os pés já não eram firmes.
Passos incertos.
Seu tom ocre esmaecido podia até ser belo.
Visto de longe, bem longe.
Ninguém gostava de ficar perto por muito tempo.
Alguns tinham náuseas, outros horror.
Não se encara o feio.
Tira a vista.
Olha para o outro lado.
Como olhar para o outro lado se o mundo é cruel?
Suas palavras, não sabíamos, eram sábias.
Mas, ditas por tal figura dantesca não eram acreditadas.
Morreu. Um dia. Como que de tão mofado se desfizesse.
Apenas restaram os trapos, os dentes, os ossos.
E um pequeno livro, pequeno mesmo.
Com folhas garranchadas à mão.
Do que se conseguiu decifrar, apenas uma frase guardei:
"O maior valor da vida é amar".
Era, sim, um sábio.

Berré.

Meu respeito, minha devoção.
A voz tão seca e grave.
Árvore crepitando na paisagem seca do sertão.
Eco supremo dos grandes nomes.
Meu sincero e devotado amor.
Sobre o mel derramado no país.
Meu ofício ouvir e acatar tudo.
Minha paixão primeira e maior.
Dona de todas as cenas e palcos.
Meu coração bruto e sertanejo.
Toques regionais do meu ser.
Maria, minha.
E de quem mais se dedicar.
Apenas isso.
Voz que preenche todo meu vazio.
Vazio de amor.
Timbre forte e marcante.
Minha atriz primeira.
Minha Adela nunca realizada.
Joana martirizada no morro.
Voz maior de um grande e extenso mundo.
A ti, todo meu ouvido entrego.
Acalenta-me em todas as horas.
Para todo o sempre.
Minha senhora completa.
Dona de mim.
Dona de um dom supremo.
Voz rascante, de grandes gestos.
Me guarda em teu canto
Hoje e sempre.
Amém.

*Para minha Bethânia, guerreira, guerrilha.

Hiato.

De tempos em tempos eu paro de escrever.
Mesmo com inúmeras e imensas palavras na cabeça.
Escrever é um ofício, uma sacerdócio.
Eu não sou escritor.
Nunca me propus a tal.
Apenas penso.
E por isso escreve.
Quando repenso não quero escrever.
Por me sentir pequeno.
Diante de tantos grandes.
Mas, mesmo assim insisto.
Imprimo minha cabeça no papel.
Tal como é.
E não me envergonho.
Digo.
Nos tempos em que paro sinto um vazio.
Uma falta.
Então retomo.
Sem grandes compromissos.
Apenas simples.
Os parâmetros mudam, os pensamentos, as convicções mudam.
Essa é a graça da vida.
Mutação.
Vontade e não vontade.
Os opostos que se complementam.
Hoje eu resolvi escrever.
Sobre escrever.
Sobre ser.
Viver.
Afinal, não sei escrever sobre outra coisa.
O que eu vivo, sinto, percebo, absorvo.
Hoje findou-se um tempo em que passei sem escrever.
Talvez, hoje mesmo, comece outro tempo de hiato.
Escrever, para mim, é assim mesmo.
Quando dá, quando quer, quando vem.
Surge.

Batidas.

Os nós dos meus dedos estão doídos, de tanto bater na surda porta.
E tu, atrás dela, fingias não ouvir.
Quando cessavam minhas batidas ouvia tua ofegante respiração.
No silêncio profundo que se instalou, era possível ouvir tuas lágrimas caindo ao chão.
Eu sei que me querias do mesmo lado da porta.
Mas, teu orgulho foi maior.
E ficamos separados, eternamente, por uma dura e resistente placa de madeira fria.
Assim nossas vidas seguiram caminhos opostos.
Sempre.

Da vida.

Guiado pela linha mais forte de minha mão,
Que aqueles pequenos olhos verdes me disseram ser meu destino,
Eu vou.
Sem amor, dinheiro ou vida longa.
Sigo na minha labuta.
Fazendo o que ainda sei fazer.
Não sei até quando.
Onde, como ou por que.
Sabendo que todos serão esquecidos.
Um dia.
Eu também.
Nada restará nas lembranças de cabeças alheias.
Quando penso em mim, sinto um vazio.
Um nó no peito, amargo na boca.
Eu apenas trabalho.
Vivo.
Sem muita preocupação.
Apenas.
Ninguém foge do que está traçado.
Marcado em vincos.
Desenhado nas mãos.
Em todas as mãos.

Grito parado.

Eu tenho um nó na garganta.
Uma coisa atravessada.
Um incomodo eterno.
Verborragia travada na glote.
Um grito pela metade.
Sons reprimidos na laringe.
Vontade de expelir essa dor.
Um vazio para ser preenchido.
Pelo som alto e estridente dos gritos meus.

Era...

Era o silêncio.
Era a quietude de um campo vasto e verde.
Era o azul de um céu ensolarado.
Era o que queria, desejava, ansiava ser.
Era o silêncio.
Era a igreja dourada vazia e solitária.
Era o tempo.
Era o caminho mais belo de todos os caminhos existentes no mundo.
Era o vermelho mais bonito de todas as rosas.
Era a vida seguindo seu curso.
Era o que era.
Era só.