Vida

Dentro de mim não mora um anjo.
Arde um fogo que incendeia meu coração.
E que eu exalo pelos poros do meu corpo.
Sangue quente e vermelho, brilhante.
Habitam em mim as paixões do mundo inteiro.
Neste pequeno e frágil habitat estão presentes as dores.
A vida que é pouca e que ainda resta.
Meus olhos são espelhos de tudo que há em mim.
Dentro de mim, talvez, também more um anjo.
Eros.
Pequenas asas brancas que alcançam alturas inimagináveis.
Há, sim, em mim o que há em todos os outros seres terrenos.
Pele, ossos, músculos e ânima.
Não, não sou ser etéreo e fantasmagórico.
Sou pó, de onde vi, para onde irei.
Terra.
Abro a boca para engolir o que ontem cuspi.
Busco retomar tudo que expurguei há tempos passados.
Eu vivo. É isso.
E tudo cessa, e isso me basta.
Vãos delírios de tardes quentes e simplórias.
Eu existo. Eu estou. Eu sou.
Presente. Balanço.
Gritos que ultrapassam as barreiras do som.
Sobem aos céus distantes.
Um, dois, três, sete.
Já não me pertencem e alegro-me porque eu não os quero presos em mim.
E cá estou.
Apenas tentando dar vazão aos meus desejos e instintos carnais animalescos.
Com urros de prazer e dor.
Adieu.

Uns versos

Canções são trazidas pelos ventos dos sete lados do mundo.
Há versos que cortam.
Ferem a alma arredia e machucam o peito.
Há versos que embalam o sono e há os que velam os sonhos.
Em mim haverá sempre os que ecoarão por todo o tempo de mim, do meu ser.
Esses versos.
Alguns versos.
Uns tolos e simples.
Outros doces, porém profundos.
As canções que me fazem viajar para além de mim.
Para onde eu posso ser o que sonho e não o que sou.
Mas na vida, a real, eu também posso ser o que sonho. Não posso?
Minto, sozinho, para me iludir, que sim, posso.
Mas não, não, nunca poderei ser o que sonho.
O que sonho não cabe na vida, não se põe de pé.
Acalanto meus desejos com versos de outros.
Com outros versos que me dizem, que me gritam e silenciam os elementos.
Trazidos por uma voz, por vozes, por canções.
São bálsamos cheirosos que percorrem o meu frágil corpo terreno.
Aos poetas, minha gratidão.
Aos versos, minha alma.

Quando dois corpos tornam-se uma única alma.
Através de música e amor.
O eterno se faz presente.
É o amor.
Tua voz me sai pelas pontas dos dedos.
Gestos cortantes e lindos que abrem as chagas no vento.
É de lá.
Veio de longe.
Das terras onde rios e mares se cruzam.
Massapê.
Terra roxa de cana-de-açúcar.
Negros, velhos, índios e nós.
Prateados cabelos como a luz da lua de meu interior.
O luar dos sertões.
Veredas quentes e verdes.
Faz-me teu.
E é o brilho do teu poder.
Ama-me, deita-me e contarás com minha devoção.
Faz-me sonhar com teu sorriso largo.
E te aplaudirei sempre.

Teu

Abre-te, bate-me,
Beijemo-nos como ontem, para amanhã e sempre sentirmo-nos um nos lábios do outro.
E que nossos corações palpitem.
Línguas.
Quentes, vorazes.
Arranca-me de meu quieto lugar.
Leva-me ao teu encontro.
Voando.
Arrasta-me ao teu peito.
Faz-me ouvir teus clamores de amores.
De um amor que nunca desaparecerá.
Que jamais perecerá.
Teu sorriso me derruba.
Os pequenos olhinhos comprimidos pelos músculos faciais que te fazem irradiar uma luz resplandecente.
Meu amor.
Que nunca me pertenceu.
Meu amor.
Chegaremos ao topo do alto monte e de lá pularemos no abismo.
O abismo que nos levará à queda livre que é o amor.
Meu amor.
Nosso amor.
Teu.

Amor de carnaval (e sempre)

Eu e você estamos conectados pelo amor.
O amor.
A música.
Você me ensina, eu te escuto.
Ouvimos numa noite fria, na cidade da garoa, aquela voz.
A voz.
Os sentimentos que habitam em nossos corações.
Éramos jovens e não sabíamos que o nosso amor trancenderia o simples amor carnal.
Irmanados, como vindos de outras longínquas vidas.
Tu e eu.
O amor.
Somos assim, corações vagabundos que vagueiam num mundo de frevos, versos e reversos.
Caetanos, Erasmos, Robertos, Gilbertos e Joões.
Desafinados com a vida medíocre de meros mortais.
Sambas, chulas, recôncavos de pratos riscados na faca.
Pretos, nas vísceras que preenchem nossos corpos.
Somos amor, olhos nos olhos de lágrimas e sorrisos.
Somos místicos e carnais.
Mil e um carnavais.
Subindo e descendo atrás de blocos, de verde-e-rosas que nos levam além, de além de sempre.
Morenos de sol.
Me ama.
Que eu seguirei te amando até o fim.

Vermelho sangue

Ao som de "Maldição" - Drama - 1972 - Maria Bethânia

Essa mania de querer ser profundo ainda será a causa de minha extinção da face da terra.

O vício de tentar viver as histórias das letras de canções.

O sambas-doloridos-canção, dores de cotovelos alheias e minhas.

Entrelaçando meus temores e solidão às velhas músicas de feridas abertas.

De sangue escorrendo nos peitos de amantes.

Quase esquecida cantiga de Celestino.

O coração palpitante no chão empoeirado.

E não consegui mudar.

A intensidade trágica grega que me galopa nas veias.

Injetando seu veneno corrosivo em minh'alma.

Sangue quente.

Dores que expurgo como hemoptise nos versos escritos no papel.

Tinta vermelha borrando a superfície branca com os meus sentimentos.

O último bolero.

Elevo-mo
Cabeça erguida, não me lembro.
Sei.
Um dia eu fui.
Já não sou mais.
E que cheguem os dias em que todos também não o serão.
Noites de um vento morno.
Abismo, escuro e os olhos postos no velho livro de páginas amareladas.
Marcas que o tempo deixou naquela história de amor impressa em páginas pequenas e numerosas.
As idas e vindas de um casal apaixonado.
Farto! Sim, estou.
E que tudo o mais seja cinza, sobras das brasas que um dia arderam.
Queimaram.
O fogo extinto.
A casa aberta, as janelas azuis e as paredes brancas, caiadas.
Vento que adentra pelos corredores longos e silenciosos.
Era uma vez, eram muitas vezes, que sentado eu lia sob a luz tremulante de uma vela.
Os uivos que habitavam ao redor daquele lar, já não se ouvem mais.
Tudo é calmo e tranquilo.
Como o meu pequeno coração.
As mãos antes quentes, hoje frias, geladas.
O corpo pétreo, na mesma posição de outrora.
Livros empoeirados caem das estantes.
Só.
Nada mais, não sou mais.
Fostes.
As aranhas dominam a casa.
Tecem suas redes, finíssimas, por todos os cômodos.
Até os raios de sol da manhã tem preguiça de penetrar pelos vidros das janelas.
E aquelas paredes conservam umidades e lembranças de épocas antigas.
Deixem tudo quieto.
Toquem um bolero e tudo se resolverá.
Isso basta.
Até.