Maria.

O dia de hoje não poderia passar sem que eu escrevesse algumas linhas. Há 49 anos o carcará alçou seu voo. Do recôncavo da Bahia para o mundo. Paris, Porto, Fèz... A menina de 19 anos virou estrela da noite para o dia. E nunca mais parou. Foi Berré, a cantora de atitude e vontade própria, sem nunca se prender a rótulos. Cantou sua Bahia, Caymmi. Cantou Noel, Roberto Carlos, seu mano Caetano e tantos outros grandes de sua geração, de gerações passadas, de gerações futuras, tornou-se A VOZ das mulheres criadas por Buarque. Olhos nos olhos de seus súditos. A abelha rainha da música brasileira arrasta uma legião de fãs enlouquecidos, que vão ao delírio aos primeiros acordes de sua banda, aplaudida antes mesmo de entrar em cena. A senhora, que é hoje, dona absoluta de seu palco mastiga as palavras das canções e vomita-as com toda a força de sua alma. É um orixá encarnado, Iansã viva, pulsante com toda a sua tempestividade. A mim muito ensinou e ensina, o amor ao palco, a dedicação ao ofício, o respeito ao seu público, o profissionalismo. Ensinou também a amar as grandes vozes do mundo, Billie, Judy, Nana... Hoje eu vivo na sua Bahia, abençoado ao pé do ouvido. Maria, eu só posso dizer uma única palavra: Obrigado. Hoje e sempre.

Êparrei, Maria Bethânia.

[Série] Cartas

Mamãe,

Eu sei que sou muito danado. Mais Mas prometo pra senhora que eu vou tentar ser bonzinho!
Não vou mais brigar com Laurinha, vou comer verduras, vou fazer minhas lições e escovar os dentes antes de dormir.
Prometo também que não vou mais arrumar brigas no colégio.
Mas por favor mamãe me deixe andar de bicicleta todos os dias com os meninos da rua. Se eu levar outro tombo e ralar o joelho não vou chorar, eu juro.
Mamãe, mesmo sendo esse pimentinha eu te amo.

Um beijo do seu filhinho.

[Série] Cartas

Querido,

Te escrevo, mesmo sabendo que não lerás estas tortas linhas. Mas a necessidade de escrever é urgente. Lembro-me de quando nossos olhos se cruzaram pela primeira vez. Eu vestia branco, lembro deste detalhe porque não era comum naquele tempo eu vestir branco, bem sabes que sempre gostei de vestir-me coloridamente, hoje já não tanto, não fica bem, a idade já não me permite tantas extravagâncias nas roupas. Mas quando nosso olhares se cruzaram eu sabia, tu sabias, palavras não foram precisas pra que existisse o primeiro contato de nossos lábios. E assim aconteceu. Tudo foi tão rápido e nos tomou, nos embriagou, nos tirou chão e ar. Mas tudo, como começou, terminou rapidamente. Segui meu caminho e tu seguistes o teu... Já não sei onde andas, com quem andas, como vives, se ainda te lembras de mim... Eu mudei, o tempo me cansou, já não tenho mais aquela vivacidade de outros tempos, empalideci, emagreci, meus cabelos pratearam e meus olhos perderam o brilho. Há momentos em que me pego pensando em ti, imaginando o que fazes, o que fizestes nestes tão longos anos que nos separam daquele último momento onde nossos lábios se tocaram pela última vez e nossas mãos deram-se os derradeiros acenos. Teus cabelos, tuas mãos, teus olhos ainda são os mesmos? Em mim guardo ainda a tua imagem como eras... Sei que já não és assim. Será que mudamos tanto que, talvez, não nos reconheceríamos ao nos cruzar outras vez? É possível que isto já tenha acontecido... Mas de que isso importa? Sei que não tornarei a ver-te, então que me fique a memória de tua jovial beleza que partiu rumo à distância de mim naquela manhã de sábado chuvoso. Não sou triste, espero que também não sejas, vivi o que a vida havia me reservado, mas guardo lembranças de todos que passaram por minha vida, e tu, apesar de uma passagem relâmpago, tens um especial lugar na minha história. Não trago amarguras no peito, isso nos faz pesar, e eu, bem sabes, gosto da leveza, da leveza dos voos dos pássaros, do vento e do céu. Sofri, sim, nos primeiros tempos longe de ti, mas o tempo encarregou-se de me acalmar a saudade e amansar minha alma. E eu fui feliz, sim.

Com afeto,

Alguém que um dia muito te amou.

Inerte

Em mim há apenas uma vontade.
Não sei explicar muito bem...
Metade de mim é desejo e a outra metade é inércia.
E assim me vejo parado, fechando o cruzamento das vias.
Plantado em plena avenida.
As buzinas me ferem os ouvidos, mas eu não me movo.
Completa imobilidade de meu ser.
Minha voz não pode, não alcança.
E o grito fica perdido dentro de mim.
A vontade de te dizer tudo que há guardado dentro do peito.
Os meus pulmões recebem lufadas de gás carbônico dos canos de escape dos carros que me rodeiam.
As luzes me fascinam, na noite de trânsito travado.
E eu, imóvel naquela encruzilhada.
Atordoado e demente.
De uma vontade que já nem sei.
Ou sei? Soube?
O que era? O que será? O que já podia ter sido e apenas não foi.
Sonhos não concretizados, planos abandonados, plantas rasgadas...
E já...
Súbito a vontade inerte de mim desaparece.
Enfim consigo mexer-me.
O primeiro passo e a vida volta a seguir seu curso...

Grito da razão.

Tudo faz sentido quando não é sentido.
Quando é sentido tudo é irreal.
Ilusórios momentos de afeto e gratidão.
E o amor parece ser vivido.
Vívido e forte.
Laços que se rompem ao sabor do primeiro vento.
O vento que horas ajuda ao voo.
Mas ao seu rompante mais forte também derruba.
Queda livre do amor.
A loucura que nos toma o corpo.
Estremece a alma fraca e ansiosa.
Nada é real.
A secura do coração é o verdadeiro.
O silêncio, a escuridão e a solidão.
Isso é a realidade.
As estradas verdes e os caminhos tranquilos, não.
Secou.
A última lágrima, a grama, o chão.
Os leitos de rio estão mortos.
Como peitos de mãe que não pingam leite.
Mesmo com a vontade do filho que chora.
É pedra, quente.
Seixos que rolam, rolam, rolam...
Brisa morna.
É o tempo que prenuncia as torrentes que virão.
Tudo começa a fazer sentido.
É a razão que grita.
Ouça-a.
Esqueça tudo, é uma pequena ilusão.
Grão de areia irreal.
O amor nunca existiu.
Nem existirá.
Invenção dos ociosos, desocupados, boêmios e poetas.
Loucos em seus delírios evanescentes.
Éter com seu forte cheiro que se desmancha no ar.
Findo.

Promessas

Você jurou que não iria me fazer mal.
E agora o que eu faço com os restos de mim?
Minha alma despedaçada.
As lágrimas que chorei nas noites frias em que remexia-me na cama, sozinho.
Suas promessas foram vãs.
E você me fez mais triste.
Desacreditado de tudo.
Vendo um mundo sombrio e cinzento, como paisagens londrinas.
Suas juras secretas foram levadas pelo vento.
E suas palavras não se firmaram, não eram verdadeiras.
Levianas.
Promessas, promessas nunca cumpridas.
Seu amor, por mim tão desejado, foi-se.
Apenas em mim ficou a saudade.
O último pilar que ainda me sustenta de pé.
E eu me pergunto o que me acontecerá quando a saudade passar?

Cartas da saudade...

Hoje eu tive vontade de escrever cartas.
Cartas de saudade.
Aos amigos que há muito não vejo.
Que o tempo distanciou, me tirou do convívio.
A vontade chegou às pontas dos dedos.
Escrever cartas é coisa esquecida.
Já não se usa.
Mas eu ainda sinto vontade.
E escrevo-as.
Falo das minhas saudades.
Compartilho com os queridos as minhas alegrias e tristezas.
Que não pude dividir presencialmente com eles.
Amigos, saudades, cartas, papel e palavras.
Paixões já esquecidas, amores já cicatrizados.
É vontade de me escancarar na folha em branco.
Abrir meu coração, minha alma.
Dizer da falta que sinto.
A saudade que me toma.
E que faz meus olhos marejarem.
Saudade.