Mentira...

Vós que bradais aos quatro ventos que sois felizes, mentis.
A felicidade não existe.
Vos iludis.
Acreditais no que vos digo.
Eu sei.
Não sejais tão ignóbeis.
Abris vossos olhos ao mundo que se mostra.
Tão cinzento e gélido.
Sem amor, sem compaixão.
Viveis numa realidade fingida.
Eu, pertencente aos desacreditados, moribundos vos digo:
Preferis a morte.
Só ela vos redimireis de todas as tolices que façais aqui.
E quando lá chegardes vereis que não minto.
Que só tenteis vos alertar.
E não me credes.
Que posso fazer?
Vós escreveis vosso destino.