Ao fim.

Fazia um silêncio ensurdecedor.
Eu me lembrava de um número antigo de telefone.
Hoje é senha de banco.
Algo dentro de mim dizia:
"Tudo está errado."
Eu não entendia nada.
E hoje, creio, ainda não entendo, apesar da distância tempo-espacial.
Tudo era errado.
Tudo estava ao revés.
Eu me lembro perfeitamente.
De como tudo era confuso.
Embaralhava todas as memórias.
Tudo passava como paisagens a mais de 200 quilômetros por hora.
Rápido. Veloz. Indefinido.
Não como os traços de um desenho oriental.
Aqueles que são treinados por anos até que possam ser praticados com firmeza e rapidez.
Era uma velocidade atordoante.
E eu permanecia aflito.
Sem saber que no futuro era a calmaria.
Uma bolha de silêncio em meio ao caos.
Uma pasmaceira entendiante.
Resto de estrada a trilhar.
E que ao fim me depararia com "temida das gentes".
O meu conterrâneo, sábio poeta de versos afiados era quem já me avisava.
Um dia ela chega.

Vãos amores.

Quantos corpos passaram por mim.
Tantos carinhos fugazes.
Muita ternura repentina.
Os olhos que se encontram e se conectam rapidamente.
Os sexos que se penetram velozmente.
Comunhão de carnes.
Quantos idílicos amores de uma noite.
Tantos beijos ardentes que usam.
Muito amor volátil.
As mãos que se entrelaçam.
Os desejos saciados.
O ápice na petit mort.
E quantos ficam?
Tantos se vão.
Todos se evadem.
Sozinho.
Silente e vazio.
Em que paragem terminará a incansável busca?
Qual o peito em que repousará tudo que arde em mim?
Em quais lábios calarei me desejo?
Qual o sexo em que derramarei meu amor?
Sou só é já não quero sê-lo.
Onde andarás?
Quanto te demoras?
Silêncio.

Meu coração

É o vão. É o breu.
O silêncio. A brecha.
O buraco. O fosso.
O mais profundo dos profundos.
É o chão.
O sem fim também.
A escuridão da alma.
O que me assombra, o que me assusta.
É o nada. É tudo retumbando dentro de mim.
O que não se pode falar.
O que não se pode ver.
O que se pode apenas sentir.
É o centro. É o ventre de minhas dores.
A mãe-pai de meus amores.
O músculo incessante. Incansável.
Emoldurado pelo peito. Aberto.
É o que me mantém.
O cerne do meu ser.
A fagulha divina.
É o mar e a terra.
É ele.
O relógio que nunca para.
Sentido.
Dolorido.
É o começo e o fim.
Aquilo de que não posso me apartar.
As entranhas da carne dura.
É o miocárdio.
É ciência. É poesia.
É pura sapiência e bruta ignorância.
Quem ama e odeia.
O que guarda. O que esquece.
E sempre bate.
Sempre.

Morte

Desmontam-se.
A morte leva.
Viagens afastam.
E já não estão próximos os amores.
O tempo tudo leva.
Tudo apaga.
Os colos não acalentam mais.
Corpos que não se trançam mais.
Mãos não acariciam.
Silêncios que falavam muito não existem.
O barulho do mundo cobriu tudo.
Tudo deixou de existir.
A mangueira morreu.
Eu morro um pouco a cada dia.
Canto na esperança de que o vento leve até teus ouvidos o som de minha voz.
E é só o que posso fazer hoje.
Saudades que não cabem em mim.
Poeira que vou deixando nos caminhos.
Nos passos firmes que dou em direção ao nada que é o fim de tudo.