Qual o sentido de completar anos?
Ter tantos janeiros?
Primaveras...
Antes envelhecer que morrer.
Quando menino que gostava de festas.
Depois o tempo passou.
O meu gosto também.
Hoje prefiro parar, e refletir.
Eu pensava que nunca chegaria aqui.
E cá estou.
Como há séculos, parado.
E nada mudou.
Apenas eu, que passei.
Como o tempo.
Que mudei com ele.
E tenho hoje muito mais que naqueles tempos.
Olhos mais treinados.
Mãos nem tão firmes.
Voz impavida.
Aplausos para um fim que está longe.
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